Oblívio

Cães de Chuva

Daniel Jonas é poeta, dramaturgo e tradutor.
Os seus livros de poemas têm acumulado prémios, como o PEN de Poesia, com Sonótono, e o Grande Prémio de Poesia Teixeira de Pascoaes da APE, com Nó. Foi ainda um dos sete poetas nomeados para o Prémio Europeu da Liberdade, pelo seu livro Passageiro Frequente. Traduziu grandes autores, entre os quais John Milton, Shakespeare, Pirandello, Dickens, Henry James e William Wordsworth.
Cães de chuva é a sua obra mais recente, a que pertencem os dois poemas abaixo.





NO PUB

Este que entrou veio de um poema à chuva
desvalido, muito aquém de um homem, pio,
parece sedento, faminto, o tilintar da porta
anunciou a sua chegada, uma pazada de vento.
É isto um homem ou um calafrio? Ele diz
boas-tarde para si mesmo, a gola perpassando romba
como uma faca falhada no vinco do colarinho.
Assim entram primeiras impressões de quase-homens
aventurando-se no limiar da comunidade.

Bebemos todos a qualquer coisa que esquecemos.
Brindamos a pura contingência falhada de ali.
E ele sabe-o, sabe que não é singular, mas acoita-se
num transitório mosteiro, aquecendo ao fogo
que dança numa pequena fornalha e ilumina
os viandantes do longo e sinuoso rio sedento.
Este que entrou é um peregrino, uma lâmpada.
Usa os meus pés sobre o pó dos caminhos que eu queria.





ROMA

Roma
é como as ruínas

de uma relação amorosa

restos de
beleza

a céu aberto

Daniel Jonas, Cães de Chuva

«À procura de Respighi», um poema de Daniel Jonas

Daniel Jonas é poeta, dramaturgo e tradutor. Distinguido com importantes prémios de poesia como o prémio PEN de Poesia e o Grande Prémio de Poesia Teixeira de Pascoaes da APE.
Bisonte, agora reeditado, acolhe poemas longos e abertos como as paisagens que descreve, descritos em pinceladas rítmicas, que mimetizam o bisonte a sua estepe em múltiplas reflexões sobre a vida. Em A Partir de Respighi, os versos oscilam entre a música e a floresta.


A PARTIR DE RESPIGHI


A câmara antes dos pinheiros
banindo crise, crítica e problema.
Mas não é estranho, Isabel,
que nunca tendo visto o sol
assim prefira a clausura
dos bosques
em busca do pai
deixando ao crepúsculo
a câmara das cores
pela inclinação sinfónica do músculo?


Ou o verismo
das composições perfeitas,
o clavicórdio dos troncos,
as subidas cordas tangidas pelo vento
no seu etéreo regato
vibrando nos altos pinhos
como fósforos para a deflagração
dos baixos.


Ficaremos por um compromisso,
pelo espectro irisado
fulgindo nas pinhas
como granadas adormecidas.


Se engulo um pinhão
porque não me cresce dentro
um pinheiro?
Ou por outra: quando me entra
toda a música
para onde vai,
porque não me soo
a composição que respiguei?



Ruy Belo, Bisonte