Horto de Incêndio

Poema da semana

notas para o diário

deus tem que ser substituído rapidamente por poe-
mas, sílabas sibilantes, lâmpadas acesas, corpos palpáveis,
vivos e limpos.

a dor de todas as ruas vazias.

sinto-me capaz de caminhar na língua aguçada deste
silêncio. e na sua simplicidade, na sua clareza, no seu abis-
mo.
sinto-me capaz de acabar com esse vácuo, e de aca-
bar comigo mesmo.

a dor de todas as ruas vazias.

mas gosto da noite e do riso de cinzas. gosto do
deserto, e do acaso da vida. gosto dos enganos, da sorte e
dos encontros inesperados.
pernoito quase sempre no lado sagrado do meu cora-
ção, ou onde o medo tem a precaridade doutro corpo.

a dor de todas as ruas vazias.

pois bem, mário – o paraíso sabe-se que chega a lis-
boa na fragata do alfeite. basta pôr uma lua nervosa no
cimo do mastro, e mandar arrear o velame.

é isto que é preciso dizer: daqui ninguém sai sem
cadastro.

a dor de todas as ruas vazias.

sujo os olhos com sangue. chove torrencialmente. o
filme acabou. não nos conheceremos nunca.

a dor de todas as ruas vazias.

os poemas adormeceram no desassossego da idade.
fulguram na perturbação de um tempo cada dia mais
curto. e, por vezes, ouço-os no transe da noite. assolam-me
as imagens, rasgam-me as metáforas insidiosas, porcas. ..e
nada escrevo.
o regresso à escrita terminou. a vida toda fodida – e
a alma esburacada por uma agonia tamanho deste mar.

a dor de todas as ruas vazias.

Al Berto

Al Berto: dois poemas para celebrar a sua vida

Se fosse vivo, Al Berto faria hoje 75 anos. O poeta e editor português, nascido a 11 de janeiro de 1948, encontrou na exaltação do próprio sofrimento a sua forma de expressão literária, ao longo de mais de 20 anos de atividade literária.

A Assírio e Alvim celebra a obra de Al Berto reeditando o último livro do autor, Horto de Incêndio, agora numa edição com sobrecapa. Nas suas páginas, o fogo assume o papel de elo entre os mundos terrestre, intermediário e celeste, de destruição e regeneração, ligado aos ritos de passagem.


RECADO



ouve-me
que o dia seja limpo e
a cada esquina de luz possas recolher
alimento suficiente para a tua morte


vai até onde ninguém te possa falar
ou reconhecer — vai por esse campo
de crateras extintas — vai por essa porta
de água tão vasta quanto a noite


deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te
e as loucas aveias que o ácido enferrujou
erguerem-se na vertigem do voo — deixa
que o outono traga os pássaros e as abelhas
para pernoitarem na doçura
do teu breve coração — ouve-me


que o dia te seja limpo
e para lá da pele constrói o arco de sal


a morada eterna — o mar por onde fugirá
o etéreo visitante desta noite


não esqueças o navio carregado de lumes
de desejos em poeira — não esqueças o ouro
o marfim — os sessenta comprimidos letais
ao pequeno-almoço




HORTO



homens cegos procuram a visão do amor
onde os dias ergueram esta parede
intransponível


caminham vergados no zumbido dos ventos
com os braços erguidos — cantam


a linha do horizonte é uma lâmina
corta os cabelos dos meteoros — corta
as faces dos homens que espreitam para o palco
nocturno das invisíveis cidades


escorre uma linfa prateada para o coração dos cegos
e o sono atormenta-os com os seus sonhos vazios


adormecem sempre
antes que a cinza dos olhos arda
e se disperse


Al Berto, Horto de Incêndio