No Comboio Ascendente

No início era só esperança sumarenta, balbucios, perdigotos, risinhos, e a família encantada. De começo gatinhamos, a seguir caminhamos titubeantes em hesitantes passinhos trémulos após cambalearmos, depois andamos firmes, ora já avançamos rápidos, corremos e até saltamos, para logo adiante tropeçarmos e em breve encalharmos, e aí claudicamos: então a visão desfoca-se, a audição reduz-se, um músculo atrofia, um ombro dói, um braço magoa, um cotovelo emperra, as costas vergam, um joelho estala, uma perna encrava, um artelho trava, um pé resiste, uma mão desiste, um dente quebra, o cabelo encanece, a grenha escasseia, o pescoço afrouxa, o peito descai, o estômago dilata, a barriga lassa, a anca desmonta, a nádega amolece, o traseiro fenece, o tornozelo engrossa, a pele encarquilha, o rosto enruga, a digestão reluta, o fôlego encurta, a circulação escangalha, o coração destrambelha, a energia abranda e, após um outro cambaleio, novamente titubeamos em hesitantes passinhos trémulos, já que o corpo definha... e a memória enfraquece, o entendimento elanguesce, o raciocínio esmorece e a esperança desvanece.
... - Todavia, no futuro que nos está aqui tão perto, entre o raiar da alvorada e o tombar do ocaso, há um dia inteiro pela frente, e só ele importa: o que dele fazemos e até onde o levamos, como o iremos prolongar até ao seu limite, até ao último raio do sol poente...

"- ... para mim você é a Xerazade, e hoje eu não preciso de outro nome. Amanhã, veremos. Ainda que eu esteja bem longe de ser o Xariar, aquele sultão cruel e misógino, com a desculpa de ter sido traído - e já reparou que os misóginos sempre tentam arranjar uma desculpa para odiarem mulheres? E nunca, por nunca ser, se atrevem a perguntar-se por que teriam sido traídos. Mas comigo, você pode ser a Xerazade à vontade e sem quaisquer receios, pois nunca correria o risco - como a das "Mil e Uma Noites" - de ver cumprida a sentença de morte ao amanhecer.
- Esperemos bem que não. Porém, durante estas longas horas de viagem (do Algarve ao Porto) totalmente ociosas, arriscávamo-nos ambos à abjeta e mesquinha morte quotidiana que é o tédio (outra forma da "apagada e vil tristeza" camoneana), que reduz a nossa humanidade e nos aniquila a alma. Para não soçobrarmos à monotonia de várias horas sem nada que fazer e ao enfado daí resultante, essa chateza - uma mortezinha lenta, insípida e insonsa, pindérica e sem dignidade - é que eu me dispus a contar estórias para nos entretermos."