Emídio e Ermelinda

Foi com o SWJ que aprendi que um livro é mais do que uma história: é a estética da frase, a simplicidade da escrita, a possibilidade de converter prosa em poesia. Deve-nos transformar, dilacerar. Ora, a sua escrita transporta um sangue raro, um dialeto próprio. É diferente de qualquer outra e facilmente reconhecível. É poética, densa, violenta, perversa, mordaz, corrosiva, cómica e inusitada. É carne, fluídos e entranhas. E é bonita, muito bonita. Depurada. Com o tempo tem vindo a tornar-se talvez mais democrática, um pouco mais civilizada e menos perturbadora, e este Emídio e Ermelinda é exemplo disso. É uma história como que contada à lareira, ou à mesa entre amigos. É a história dos seus avós, desde ainda antes de o serem. Não é uma história de família, mas a de um homem e de uma mulher. Um anti-herói que viveu a vida como talvez todos gostaríamos de viver, tão só e simplesmente à sua maneira, e uma mulher cheia garra e determinação que amou com perseverança e teimosia. Soube-me a pouco e queria mais destas duas pessoas, mas lá está, é uma história contada à lareira, condensada, mas que tantas gargalhadas me roubou. Eu sei que não é bonito rir-me dos dramas alheios, mas a culpa é do autor que não me deixou outra alternativa.