Piranesi

O segundo livro de Susanna Clarke, depois de "Jonathan Strange and Mr. Norrell". "Piranesi" é parco em tudo isso, austero nos factos, sóbrio em pormenores, económico nas descrições. No mundo de "Jonathan Strange", as pessoas usavam-se, aproveitavam-se de outras, viviam, pensavam e definiam-se por relação às demais. O narrador de "Piranesi" vive sozinho e, afora algum desejo de encontrar alguém mais, vive fundamentalmente satisfeito e agradecido. As estátuas e os corredores exsudam sugestões, uma aura inefável habita os pássaros e os ritmos das águas, e as investigações e anotações do narrador nos seus diários vão adensando um mistério progressivamente mais intrigante e rico. Avançar, pouco mais que seja, nos dados do enredo é estragá-lo. Entre outras coisas, o Piranesi real, artista do séc. XVIII, é celebrado pelas suas intrincadas prisões imaginárias. É numa delas que o narrador se encontra? Sim e não. Curioso jogo se desenvolve no confronto entre o que ele conta, nada sabendo (mas adivinhando-se que deve saber mais, ainda que não saiba que sabe, pois senão não podia escrever o que sabe) e o que o leitor lê, supõe e adivinha, sabendo, fundamentalmente, que nada sabe nem saberá até ser esclarecido devidamente. É nesse confronto que a casa se revela porventura prisão para o leitor, que, de fora, assiste aos passeios e aventuras do narrador, mas mundo livre para o narrador, que, no seu interior, lhe agradece por ela lhe dar tudo o de que precisa. Na repetição dos corredores e na simplicidade das suas ofertas, na frieza das figuras e na música das criaturas sem fala, a casa é talvez inóspita para o leitor sábio que se imagine encurralado nela, mas mundo dadivoso para o narrador, que, no abraço mudo duma estátua, encontra todo o conforto de que precisa quando se assusta. Se nós não somos capazes disso, é, sem dúvida, por habituados estarmos a calor humano, mas quiçá também por falta do calor interior que no narrador vive. Por trás da beleza evocativa pétrea que nos é oferecida com simplicidade pelo narrador, escondem-se monstruosidades demasiado humanas. Depois de as descobrirmos, fica difícil não nos deixarmos arrebatar daquele mundo tão calmo e sem pecado. Mas, depois de fecharmos o livro, as estátuas, sempre mudas e quedas, caminham connosco, e os corredores da casa misteriosa entranham-se dentro de nós e das nossas memórias. Constroem a nossa identidade? Só se aceitarmos – e também isso nos sugere o livro – que de muitas coisas se faz ela – memórias, outros que nos desafiam, atraem e repugnam, histórias e acções –, tantas que afinal, mais que uma ou muitas pessoas, talvez sejamos apenas o sujeito que divaga por entre elas à procura de descobrir com qual mais se identifica. Tudo isto e mais é este livro disfarçadamente simples, rico na sua economia, belo nos seus esconderijos, presente nas memórias depois de o deixarmos.