O Silvo da Granada

A morte anda rondando, sim, que bem na sentiu o Martins; passou-lhe por cima do nariz, cheirou-a. Foi há pouco; a tarde declinava, os colmos das palhotas, como negros capuzes de monges, tinham um aspecto contemplativo, misticamente recolhido; a terra abandonava-se a um grave repouso depois de algumas horas de calor emoliente, um pesado torpor ia deixando os corpos. Saído de turno, caminhava para o abrigo o nosso herói, sozinho, passo lento, pálpebras descidas, no enlevo da doce quietação do fim de dia. Senão quando, vindo de trás, pelo ar, um silvo que não era de cobra fá-lo estacar. Não presumiu que o ouvido o enganava, acreditou sem ver: uma granada fendia o espaço sobre a sua cabeça a pouca altura, iria cair dali não muito adiante - cair, explodir, projectar em todas as direcções as mil estilhas assassinas em que havia de fragmentar-se. O abrigo era já ali. Mas quem há-de estar à mercê do mortífero estilhaço, já ali figura-se-lhe no outro lado do mundo. E arrojou-se de instinto ao duro chão. Deitado de borco, rosto em terra, atrás da árvore que ali há, aguardou a explosão com a suprema agonia do condenado que vê o carrasco erguer o machado que o vai decepar. Instantes de Inferno foram esses; mas, em discrepância com o Inferno, tiveram fim. Rebentou o temeroso engenho mais à frente, lá para o arame farpado; os estilhaços não rasam o solo, assim, ileso, e com o alívio de quem vê comutada a pena de morte, ergue-se de salto, voa que não corre para o abrigo.