Le Sens De La Nuit ; Le Miel De L'Abîme

Quand je dis je, lequel de mes moi se profile ? Tout est plusieurs. Où est mon corps enseveli entre les mots ? Je me regarde avec les yeux de l'autre, le colocataire de ma peau. Dois-je penser crypté pour tromper la vigilance de ce geôlier lui-même incarcéré en tête à tête avec l'alter ego, doux étrangleur promis à l'échafaud ? L'avenir me réveille en sursaut. Encore heureux si mon portrait grossièrement trafiqué ne figure pas à la une des journaux pour quelque délit perpétré durant mon sommeil ! Par chance, des senteurs de filin, de goudron, de varech me halent dans le matin, et je goûte furtivement à mon âme de sel, d'étrave, de requin mystique. Ai-je contenu un instant l'éternité en mouvement du Large, moi qui d'une larme déborde ? Une voix usagée, rafistolée de trous, de plaies, de bosses, tente de s'emparer sournoisement de mon verbe ; je lui oppose cette écriture de nomade capturée par le devenir, et qui s'évade vers le Grand Nulle Part sans répondre aux sommations. Je dérobe au voleur mon bien ; j'en fais l'aumône à l'étranger intime qui se tait, riant de m'effacer. La parole revient sur le lieu de son crime, mais ne retrouve rien : on a guillotiné par erreur la victime prise pour l'assassin.