Índigo

"Numa noite de Verão, quando o fogo começou a descer pela colina a norte do rio, Índigo estava ainda deitado no alpendre como vista para o céu. O vento soprava morno de leste e trazia com ele o embalo das cigarras. Em pouquíssimo tempo, porém, um cheiro a queimado tomou conta do ar e levantou-se um burburinho na aldeia. Toda a gente corria e gritava abafando as cantoras, o vento de leste transformava-se em fumo. A coluna de lume descia a encosta e era maior a cada passo que dava. Colava-se às árvores, depois trepava por elas, estendendo-se aos ramos, subia até aos mais altos, queimava-os. O fumo punha os olhos a arder e a mansa colina de Terra polvilhada de verde consumia-se em chamas.
(...)
Sem nada a prendê-los à aldeia, os habitantes foram partindo, um a um, em busca de outro vale fértil onde pudessem construir casas, semear trigo, flores, árvores de fruto, e recomeçar tudo de novo. Alguns tinham família perto dali; outros, amigos que lhes dariam guarida; outros ainda, alguém conhecido que os poderia acolher por uns meses .
- E nós? - perguntou Índigo à mãe, quando já todos tinham partido.
- Nós vamos também - disse-lhe a mãe, mesmo sabendo que não tinham para onde ir."