Era Uma Vez em Goa

«Houve uns poucos de anos em que a minha vida foi invulgar. No dia 28 de Outubro de 1963, mais ou menos no princípio desse período, cheguei à fronteira norte do território de Goa e depois de passar pela habitual confusão atabalhoada com passaporte e visto comecei a ver as coisas complicarem-se porque havia soldados e metralhadoras por todos os lados. Pensei em revoluções, em guerras civis e no facto de que alguém podia ter feito o favor de me avisar disso em Bombay, onde tinha apanhado o autocarro para Goa. [...]
É disto que eu me vou recordar melhor em Goa: a voz em concanim a contar histórias estranhas, o uivo dos cães selvagens a descer dos montes, a luz dourada do poente no arrozal, o sentimento de profunda paz campestre.
A industrialização acabará por chegar. Abriu um departamento do turismo em Pangim e há grandes praias à espera de grandes hotéis enquanto mesmo do outro lado das montanhas reina a enorme pobreza do subcontinente, pronta para se espalhar por toda a costa logo que as barreiras sejam levantadas.
Portugal ajudou a formar o carácter especial de Goa e este pode sobreviver a Portugal durante um ano ou dois. Mas não é possível pendurar um crânio na entrada de Goa para afastar o mau-olhado. Não admira que até nas grandes casas da Goa jesuíta tenhamos uma sensação de impermanência. Há pó sobre a mobília, nos melhores quartos empilham-se malas no chão com um pequeno saco de viagem em cima. É como se a família não tivesse tido tempo de desfazer as malas e já se aproximasse a hora de partir.»