Conta-me Uma Adivinha

Há uma singeleza na forma rústica, sofrida, como (a sua escrita) sobreviveu, que nos deixa desconfortáveis e é esse desconforto que interessa; custa, é deselegante, há crueza, mas é porque se aproxima muito da realidade, dos processos sub-reptícios que engolem meninas, raparigas, mulheres e idosas… um dorido quase meigo que embala e deixa dormente, que vai sugando as energias e faz uma pessoa deixar-se abandonar, desistir de si pelas crianças, pela família, pela casa, pelas exigências profissionais, pelas conveniências sociais; uma absorção contínua, até ficar pele e osso, memórias desidratadas, encarquilhadas; quase sem húmus para sustentar as pequenas conquistas, quase sem ar para insuflar algumas alegrias. Tillie Olsen (sonoridade doce) oferece-nos a construção do seu estilo, durante uns dolorosos 7 anos; desde uma espécie de escrita folk, quase naïf, até uma complexa teia de técnicas narrativas não lineares, mas suficientemente suaves para permitir uma leitura bem cadenciada. Portanto, este livro conta também a história da construção de uma escritora. O prefácio de Diana Almeida é um pau de dois bicos, como todos aqueles que se respeitam pela excelência; a sua contextualização sociocultural e biográfica oferece muito para uma leitura mais profunda e ajustada, como também pode enviesá-la. Também de louvar a esforçada e nada facilitada tradução de Manuela Gomes. Capa apelativa e cuidada no tema e no design, bem enquadrada com o conteúdo das estórias, também na época; no entanto, basta olhar na badana para a bela foto de Tillie, para perceber que não poderia ser mulher de usar verniz. Mais uma vez, parabéns à Antígona por investir na qualidade.