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Retenir les images des lieux plutot que les lieux. Vetue de poussiere, des gravats. Je rampe, la peau ecorchee. Le vol des outardes en un V inverse, net et franc au-dessus du fleuve et des Ameriques. Le vent cherche une trajectoire. Arrache, je renverse ce rcit conjugu au conditionnel. l'angle et l'envers de l'univers, entre les cailloux et les mots doux d'un bruit. C'est ce qu'on appelle un mystre, celui d'une lumire ancienne, venue de l'enbas, de sa propre force inconnue, mais souterraine et arienne. La route devant ne s'offre pas. Ni moi. Ni Personne. Arrive-t-on accepter l'autre en soi ?