#POESIAÉPARATODOS

A propósito do Dia Mundial da Poesia, que se celebra a 21 de março, a WOOK desafiou seis personalidades a declamarem um poema à sua escolha. Todos os dias, vamos publicar um novo vídeo.
E ainda temos uma surpresa.

8 de fevereiro de 2018

«Os Livros», de Manuel António Pina

Maria do Rosário Pedreira declama «de profundis amamus», de Mário Cesariny

Ontem
às onze
fumaste
um cigarro
encontrei-te
sentado
ficámos para perder
todos os teus eléctricos
os meus
estavam perdidos
por natureza própria
Andámos
dez quilómetros
a pé
ninguém nos viu passar
excepto
claro
os porteiros
é da natureza das coisas
ser-se visto
pelos porteiros

Olha
como só tu sabes olhar
a rua os costumes

O Público
o vinco das tuas calças
está cheio de frio
e há quatro mil pessoas interessadas
nisso

Não faz mal abracem-me
os teus olhos
de extremo a extremo azuis
vai ser assim durante muito tempo
decorrerão muitos séculos antes de nós
mas não te importes
não te importes
muito
nós só temos a ver
com o presente
perfeito
corsários de olhos de gato intransponível
maravilhados maravilhosos únicos
nem pretérito nem futuro tem
o estranho verbo nosso

Fernando Alvim declama «A Propósito das Estrelas», de Adília Lopes

Não sei se me interessei pelo rapaz
por ele se interessar por estrelas
se me interessei por estrelas por me interessar
pelo rapaz hoje quando penso no rapaz
penso em estrelas e quando penso em estrelas
penso no rapaz como me parece
que me vou ocupar com as estrelas
até ao fim dos meus dias parece-me que
não vou deixar de me interessar pelo rapaz
até ao fim dos meus dias
nunca saberei se me interesso por estrelas
se me interesso por um rapaz que se interessa
por estrelas já não me lembro
se vi primeiro as estrelas
se vi primeiro o rapaz
se quando vi o rapaz vi as estrelas

valter hugo mãe declama «alguns homens discutem», um poema do seu novo livro

alguns homens discutem
semelhanças no excessivo fim
das tardes de outono
quando pássaros juntos
ainda mantêm o silêncio
e a terra inteira se muda
até que alguns homens
não sobrem depois
do fogo
algumas mulheres esperam
tardíssimo
depois de haver
senão a coragem de
amar na solidão
já a terra inteira muda
e rezar é ter nada a dizer
até que algumas mulheres
não sobrem depois
do silêncio

Francisco Louçã declama «Ode Aos Livros Que Não Posso Comprar», de Jorge de Sena

Hoje, fiz uma lista de livros,
e não tenho dinheiro para os poder comprar.
É ridículo chorar falta de dinheiro
para comprar livros,
quando a tantos ele falta para não morrerem de fome.
Mas também é certo que eu vivo ainda pior
do que a minha vida difícil,
para comprar alguns livros
– sem eles, também eu morreria de fome,
porque o excesso de dificuldades na vida,
a conta, afinal certa, de traições e portas que se fecham,
os lamentos que ouço, os jornais que leio,
tudo isso eu tenho de ligar a mim profundamente,
através de quanto sentiram, ou sós, ou mal-acompanhados,
alguns outros que, se lhe falasse,

destruiriam sem piedade, às vezes só com o rosto,
quanta humanidade eu vou pacientemente juntando,
para que se não perca nas curvas da vida,
onde é tão fácil perdê-la de vista, se a curva é mais rápida.
Não posso nem sei esquecer-me de que se morre de fome,
nem de que, em breve, se morrerá de uma fome maior,
do tamanho das esperanças que ofereço ao apagar-me,
ao atribuir-me um sentido, uma ausência de mim,
capaz de permitir a unidade que uma presença destrói.
Por isso, preciso de comprar alguns livros,
uns que ninguém lê, outros que eu próprio mal lerei,
para, quando se me fechar uma porta, abrir um deles,
folheá-lo pensativo, arrumá-lo como inútil,
e sair de casa, contando os tostões que me restam,
a ver se chegam para o carro eléctrico,
até outra porta.

Manuela de Melo declama «Confissão Póstuma De Um Tal Que Traiu Os Antepassados», de Rui Lage

Perdoai-me, antepassados, perdoai-me avós
Porque embruteci como penedo e tive medo
Do vento, e receei não ter sustento;
Porque pastoreei pedras, ordenhei o ar
E cortei lenha para me queimar,
Porque estou cheio de míldio e comi sulfato;
Perdoai-me porque plantei e não colhi, mas antes me dilui
Em estéticos, iludidos regatos,
Porque quis regressar mas quando regressei estava tudo morto.

Perdoai-me porque os meus braços não chegaram ao fundo do poço
Para vos puxar, e foram também curtos para me tirar,
A mim e à sombra que lá perdi;
Perdoai-me porque vendi o galo
E com ele a chave da manhã,
A lança que brilhava de temperança
E ressurreição,
E perdoai-me se esqueci o que era andar ranhoso
E descalço.

Digo-me que voltarei quando for para velho,
Para vergar-me ao lume em escuro canto que foi vosso.
Digo-me que definharei com a calma,
Que escoarei a vida no campo
Feito lesma nas ervas do pasto.

Tenho, longe de vós, o coração empenhado,
Em prédios morro e mato por prémios,
Peço créditos, pago prestações.
Quis regressar, mas estava tudo morto.
Até a minha alma tinha morrido.
Eu sou afinal o vosso maior inimigo.
Digo-me que voltarei, quando for para velho.

Luís Filipe Castro Mendes declama «Trabalho Poético», de Nuno Júdice

Eis o que pretendo: um canto
que sustente o desejo de ser tal como
a trave sustenta o tecto da casa. Não exijo
mais; e quando o dia chegar
ao fim, e a noite me encher com o seu
silêncio, basta que ouça o eco dessa voz
remota como bálsamo
que se derrama no espírito. Escrevo,
então, o que ela me diz, e aplico-me
na caligrafia da solidão. Por vezes, é melhor
que o sentido nasça da obscuridade, numa
destilação de palavras, gota a gota; e
o álcool do seu mistério embriagar-me-á
a alma, e correr-me-á pelo corpo até
chegar ao coração, acendendo
o poema com o seu glóbulo de luz.

Acompanhe-nos.

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