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Prison

by Sylvie Taussig

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 Rien n'existe autour : tout est à l'intérieur, et à l'intérieur, c'est oubli. Les souvenirs, pour qu'ils soient des souvenirs, il faut les réactiver, et elle n'a pas envie, cela lui coûterait des efforts, et même de la douleur son passé chargé d'images, d'événements, de visages, s'est clos par la condamnation à perpétuité. Il lui reste tout à découvrir de son présent la perpétuité y suffira-t-elle ?
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Séparations

by Nicole Barré

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 Recueil de courtes nouvelles qui témoignent, dans un style sobre et la présence de chutes efficaces, du pessimisme délicat de l'auteur.
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Histoires De Petits Garçons

by Marie Debray

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 " Des petits garçons disent " je " avec les mots d'une femme ; ceux-là même qui marchent avec une assurance provocante dans des chaussures qui les submergent. Tout en agressivité, sans revendication, sans but ; pour eux tout est flou, flottant, trop grand. La notion de limite, comme dissoute, ou toujours-déjà absente. Le seul espoir, l'acte d'amour unique qui soit à notre portée c'est de tenter de les approcher pour essayer de les comprendre. Tel est notre devoir en tant qu'adulte et en tant qu'autre. " Les enfants veulent être des grands et nous, on ne veut pas être à leur place. Nous devons tous nous en sortir seul, pourquoi pas en regardant les autres ? En les observant, je noue un drame qui n'a lieu que comme accident. Je veux les - Histoires de petits garçons - comme quelque chose à part, je parle d'individus qui dévoilent des éclats de la nature humaine. Chacun a droit à sa maison, à ses essences, à ses mots. Je les ai abrités, choyés, rudoyés, agressés, bafoués, aimés, mangés crus et je leur ai donné une voix au-delà de l'impossible échange. " MD.
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L'Amatrice D'Effigies

by Denitza Bancheva

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 Après l'espace, après le temps, il y a l'image. L'image est la troisième dimension que l'écriture de Denitza Bantcheva explore. Dans ce roman difficile et exigeant, la narratrice polyphonique anime l'image de Daliés, non pas comme de multiples touches et retouches constituent finalement un portrait, mais comme une donnée préexistante à leur réalité même : l'image existe même avant l'écriture, elle est en fait la seule vérité qu'elles ont et qu'elles ont à coeur, dans le sens d'un coeur amoureux, d'oser évoquer. L'image de Daliés est aussi une idée platonicienne, qui s'obtient par réminiscence, au terme d'une quête minutieuse du détail, tout au haut d'un exercice d'exactitude qu'elles s'infligent, le travail douloureux de l'écriture qui ne parvient que métaphoriquement à son objet et échoue donc ; l'idée est à la fois une abstraction, une épure spirituelle, une condition d'être du livre, comme qui dirait une idée fixe, mais aussi un beau corps pour l'incarner en toute sensualité, dans le frôlement du désir. L'image est cette autre dimension où la narratrice, toutes les narratrices puisent la joie. Sans se déchirer en femmes jalouses, elles se reconnaissent par cette marque de distinction qui les rend soeurs jumelles et crée entre elles plus que de l'amitié, plus que de la compassion, plus que de la similitude : une chaîne de coeurs, une ronde de voix, une participation spirituelle comme de chair. Si la diffraction de l'image de Daliés, l'homme qui a su donner pour toute la vie un instant d'amour parfait, est l'illumination d'un bonheur dorloté par le désir et la représentation de son image (un livre, un tableau, des photographies : elles tâchent de le recréer maintenant, il devient le modèle d'une inspiration divine), pourquoi le livre est-il si douloureux? S'il décrit un désir non frustré, c'est aussi un deuil aux confins de l'extase et de la souffrance. Les narratrices disent, ailleurs, dans un autre temps, leur délire amoureux qui, comme une flamme mange au bûcher la victime sacrificielle, pourlèche une effigie, cet homme qui incendie le coeur de toutes les femmes, Au demeurant, Daliés est un homme qui vit avec, en conscience, la certitude d'être sans cesse observé, admiré, photographié : il incarne le désir qui s'incarne, toujours cette histoire d'idée et de forme. Si peut-être il semble prendre la pose, il le fait par infinie miséricorde. Dès lors, le milieu factice du cinéma devient une métaphore du monde comme apparence et faux-semblants : le Daliés qu'elles décrivent, dont le nom et les modes d'action renvoient à une époque plus ancienne, est d'un monde luxueux, un monde perdu, un monde idéal, le monde des palaces et des paradis du bord de la mer. Elles ne se rendent jamais compte, tout en se le répétant en litanie, que ce monde-là est à jamais passé. Daliés a épousé Françoise Cer. Mais il L'a épousée plus tard. Ou plus tôt. Dans l'interstice, le passé est aboli : on sort de cette dialectique-là, de même que l'on laisse de côté la dialectique du factice et de la profondeur, pour entrer dans la dimension de l'hirondelle (Car Daliés a des sourcils comme des ombres d'hirondelle) ou du cyprès (les stars défuntes écrivent d'outre-tombe) ;les narratrices se font écrin vide, pur néant, pour devenir dévotes de l'image qui les ressuscite. Le livre naît d'une question : pourquoi Daliés qui était le plus souriant, le plus charmeur des hommes, ne sourit-il jamais sur les photographies qu'elles collectent, comme si l'écriture était déjà naissante dans l'interstice de cette gravité où il a senti sans doute sa pesanteur métaphysique future. La surprise du sourire absent se transforme en doute : ma mémoire me ment, je n'ai aucune certitude, je ne sais rien de Daliés, ni même s'il m'a aimée. Je dois absolument rassembler des preuves, des coupures de presses, des articles, tous les témoignages possibles qui deviennent objet de première nécessité. La détresse est proche, qui naît de la déréliction : Daliés les a, chacune, abandonnées, Mais il faut s'y faire : on n'aima jamais et toujours qu'une image. C'est cette vérité insupportable, pire que le constat balayé de la constance de l'inconstance, que leur voix murmure ce peut être un cri, cela sanglote toujours. Inlassablement, dans leur solitude verticale, elles refont le chemin qui les ramène à cette " épure magnifique et bouleversante de l'homme ". Leur propre identité est à ce prix, dans le prix ou dans le prisme de la mémoire des autres. De l'enfance aux odeurs du crépuscule, la griserie des matins d'été, le roulement de la mer formidable, toutes les sensations se condensent sur cette image de Daliés, dans la volupté et le désarroi de la plénitude entrevue puis anéantie, peut-être présente, mais cachée. Certes, Daliés est l'écriture, mais il est aussi Daliés que les narratrices délaissées s'efforcent de dire comme l'indicible. Au-delà de la construction d'un amour en mythe personnel, avant ou après la dimension métaphysique, en miroir de la quête inquiète d'un sens et d'une réalité, quel que soit l'abyme où l'écriture plonge et renaît, cette pulsion de rage et de mélancolie vibre d'une passion flamboyante pour cet homme beau comme une énigme.
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Demain, Les Barbares

by Marie Debray

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 " La première fois, on peut en mourir. J'étais encore un bébé quand j'ai écrit ça. C'était l'envie de sortir de la maison, de quitter l'enfance. Il y avait le désir de l'attente et de cerner la mutation du monde. Puis, la réalité, l'amie, l'âme-soeur, la mère. J'avais l'envie d'écrire la force de cet amour là. Et puis, on abandonne sa virginité comme une mue ; le sang est présent partout. Substance de la vie, il devient le fidèle compagnon de la femme. Mais les barbares ? Un jour, ils firent irruption dans ma vie. J'avais mal, envie de vomir. Ils me parlèrent sans se préoccuper de savoir si je comprenais. Depuis, je les porte en moi. Ils sont ma quête. Ils se cachent dans l'ombre, les approcher revient à jouer avec le feu. Ils se donnent au détour de leur violence, si on accepte de les regarder. Ils séduisent quand on se courbe sans casser. C'est une expérience rare. Juliette les rencontre par hasard. Elle ne connaît pas sa chance, moi je la sais. Je tente de l'écouter, de lui parler, de la guérir de ses caprices d'enfant gâtée. Je suis comme la marche initiatique qui va la métamorphoser. Il faut qu'elle ait confiance en moi, qu'elle me laisse la guider. Car, après l'invasion des barbares, rien ne sera plus comme avant. " D'après MD.
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B. Comme Bonhomme

by Monique Raikovic

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 Pas si simple, Lucien Bonhomme. Une passion ne pousse pas sur du simple, elle a besoin de complications pour grandir. Et Lucien B. le voleur de plantes, est animé par la rage du végétal... celle des fleurs, ces immobiles à la merci des humains que comprend si bien le Bonhomme handicapé autonome, comme le désigne " les salauds de ceux qui disent " MR.
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Une Histoire D'Alix

by Meïr Cohen

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 Pourquoi taxe-t-on les lucides, qui déplorent les aberrations du monde et plus précisément la malheureuse société française, de naïfs et d'idéalistes ? cette absence de droit à la bonne colère est-il supportable pour toute une génération sacrifiée, mal aimée et incomprise, oubliée sans doute... Les mots de Meïr pénètrent le mariage d'Alix. Une petite colère arrive. Oh, elle a l'air de rien mais elle nous libère et nous décrasse en profondeur. C'est bon parce que ne s'expose pas sans honnêteté, la vraie, la sienne, sans un immense amour, sans le bonheur plein d'être vivant. Meïr ne se raconte pas, ne se transcrit pas, ne se copie pas, il nous plonge dans ce mariage qui ne raconte pas un " mariage "
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Parle-Moi

by François Carré

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 On conduit sa vie comme on balance ses miettes sous la table, mais tout à coup, rien ne va plus, les héros sont happés par le point de fuite situé au coeur du livre. Quand ses jours sont comptés, le plus infime dévoile sa valeur. Les faits importent moins que le vertige qui les provoque. Les personnages sont traités en purs éléments d'optique aux prises avec souvenirs, attentes, lueurs, mirages, comme s'ils étaient de même nature.
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Le Réverbère De La Rue Malbranche

by Monique Raikovic

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 Troisième volet du " Panthéon des différences ", sorte de comédie humaine en mineur, Le réverbère de la rue Malebranche contient dans son titre l'essence de la parabole qu'il développe. Coco, comme un oeuf jamais éclos, porte en lui tout le folklore d'un monde fou quand il tente de raisonner pour étouffer la musique des êtres à laquelle il devient sourd à force de la vouloir milite-taire. Plus qu'un non-lieu, sa silhouette emblématique de mime dit à la fois notre exil et notre ailleurs fabuleux. Le sang qu'il répand devient l'ancre qu'il jette un soir de Port-Royal, après la rencontre fraternelle ultime qui signe la quête de toute une vie. MBH.
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Les Brefs Mémoires De Léonore Sy

by Denitza Bantcheva

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 Une artiste peintre raconte sa vie en sept lettres, à la demande d'un mécène. Ses aventures cosmopolites refusent la chronologie, sa personnalité extravagante se multiplie pour devenir insaisissable là où elle semble se livrer. A travers une galerie de portraits d'artistes (peintres, écrivains, cinéastes, musiciens...) et une traversée morcelée du siècle, la narratrice évoque les choix existentiels qui s'offrent aux créateurs et leurs tentatives d'échapper aux limites du réel. Tantôt sarcastique, tantôt douloureux, le ton des lettres reflète un attachement désabusé à l'art et aux plaisirs terrestres dont l'héroïne se sent dépossédée. Les anachronismes et le style baroque, ironiquement maniéré, confèrent au récit un aspect irréel, suggérant un univers de légende qui s'approprie le présent. " Elle semble parler sans arrêt de tout et de rien, mais dans le même temps elle tisse sa toile, elle construit une oeuvre originale où la sensibilité et l'approche psychologique fascinent le lecteur qui s'y laisse prendre comme l'insecte à la flamme. On est pressé de lire jusqu'au bout, tant chacune de ses phrases a le pouvoir d'aimanter la suivante et d'attirer le lecteur à la suite. Cela tient peut-être à cet art qu'a Denitza Bantcheva de poser sur tout ce qui bouge ou qui pense un regard à la fois ironique et perçant."
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Quarantaine

by François Carré

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 Quarante chapitres de mille et un mots chacun, pour un tour de soi en quarante jours. L'acteur de cette mise entre parenthèses s'accorde un sursis ; c'est une question de survie. La banalité du repli accentue l'acuité de cette odyssée. Grégoire nous saute à la gorge avec ses questions, avant même qu'il n'ait à les affronter, pour que Quarantaine soit une prise de risque qui nous marquera du sceau de la Traversée.
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Fureurs Obstinées

by Jean-Paul Bucher

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 Trois générations, trois guerres. un récit égrenant l'irruption brutale de l'histoire ; plutôt que de la résignation, c'est un non qui finit par advenir. Une écriture travaillant le mort et le vif, la question de l'identité.
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Conversations Au Bord Du Vide

by Martin Melkonian

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 Deux interlocuteurs. Le second donne des coups de sonde dans l'expérience d'un "disparu de la langue". Le vide entoure l'un, attire l'autre. Il y a de la place au bord du vide. Auteur d'un grand nombre de livres très connus, Martin Melkonian aborde ici une forme qui déconcerte l'essence même de son écriture.
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Ad Nauseam

by Carine Fouquet

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 Il était une fois... Une femme bienveillante et avisée par l'âge désire léguer à son très jeune époux un édifiant ménagier, pour lui servir après sa mort, en un temps où le masculin est honni, en un lieu où l'universel est féminin. Elle lui raconte comment, par amour de lui, elle brava l'interdit, protégeant sa naissance, comme autrefois, dit-on, la fille de Pharaon tira Moïse des eaux. Elle lui livre le conte de Vanon, paradigme de l'époux soumis et doux, d'une docilité aussi inhumaine que le fut celle de Grisélidis au Moyen Age. Et revient au présent, jouit de l'amoureux nourrissant son espoir insensé d'échapper à la sempiternelle lutte des sexes, qui cependant ne sauraient se passer l'un de l'autre... À moins que le monde n'ait déjà décidé de périr dans la joie générale des gens spirituels qui croiront à une farce...
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Les Gendarmes Tome 14 : L'Imitation De Vitesse !

by Christophe Cazenove, David Lunven, Jenfevre e Olivier Sulpice

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 La gendarmerie a parfois besoin de faire appel à des réservistes. Formés, motivés, compétents, ces personnels sont là pour alléger le quotidien de nos hommes en bleus. Hélas pour nos héros, si le réserviste qu'on leur a envoyé fait partie de l'élite, c'est celle de la boulette, de l'acte manqué et de l'initiative forcément débile. Véritable réservoir à gaffes dans le civil, ses capacités à provoquer des catastrophes se développent de façon exponentielle lorsqu'il revêt l'uniforme. D'ailleurs, depuis son arrivée, la brigade est certainement l'endroit le moins sûr de la ville. Pour visiter notre gendarmerie cette année, il faudra penser à réserver !<br><br>
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Les Corps Introuvables

by Martin Melkonian

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 L'effarement, l'égarement et l'éclipse de l'énergie vitale au seuil d'un abîme désiré plus que tout constituent la trame des Corps introuvables. Plusieurs décors coulissent au fond d'une scène imaginaire pour donner à voir ce que précisément le regard ne souhaite pas voir : des esprits qui n'ont pas assez d'âme pour devenir des esprits, des corps qui n'ont pas assez d'incarnation pour devenir des corps. Il en résulte des personnages électrisés, lucides, disjoints. Les mots suivants sont tatoués sur la peau de l'un d'eux : « il va à l'homme comme à l'échafaud. » Dans ce récit halluciné et dérangeant, l'acuité du regard s'oppose à la perte, à l'oubli, à l'aveuglement par degrés ; elle soutient une lutte farouche contre l'expérience de la défiguration infligée par l'histoire. Martin Melkonian est l'auteur d'une quinzaine d'ouvrages. Il a publié aux éditions d'écarts Conversations au bord du vide en 2004 et Edward Hopper luttant contre la cécité en 2005.
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Retour À Karp

by Isabelle Auricoste

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 Deux très jeunes filles, deux soeurs, partent en vacances dans les îles grecques. Elles se retrouvent à Karp, une île inaccessible par avion, proche de la Turquie et relativement préservée du tourisme. Un lieu très traditionnel surtout, vidé de ses hommes par l'immigration aux Etats-Unis, et tenu par des femmes dures à la tâche, à la limite de la violence, de l'acharnement dans la survie. Au fond, il ne se passe rien, l'été, dans cette île nue et austère, au milieu des années 70. Des vacances agréables, un temps rêveur et contemplatif pour l'une des jeunes filles, fait de courses et d'exercices physiques pour l'autre. Mais bientôt, insensiblement, tout se dérègle. Le texte relate ce dérèglement. L'adolescente androgyne, travaillant sa musculature, s'effondre. Sa soeur, Judith, si proche, trop proche, qui passe des heures à écrire, à exercer son regard, n'a rien vu venir. Elle n'a pas vu l'amaigrissement, jamais réalisé le danger. Sans ce point aveugle à chacun des protagonistes, sans ce non dit, cette folie sous-jacente et contenue, le récit n'existerait pas. S'il tient, c'est par ce qu'il suggère, l'absence d'explication finale, un reste d'obscurité qui obsède encore Judith, des années après. Judith reviendra mentalement à Karp. Elle tentera de retrouver la vérité. Mais quelle vérité ? Celle des femmes de l'île qui appartiennent à une civilisation agraire où la nourriture est vitale et pour lesquelles gaver les enfants est la meilleure garantie contre le malheur ? Des amis anglais, cultivés, doués de bon sens et si facilement indemnes ? Du médecin, qui traite et nomme la maladie, la plaçant dans un tableau clinique, avec des termes exacts mais aussi curieusement moralisateurs ? Du regard social et politique sur ces jeunes filles issues de la bourgeoisie, pour lequel l'anorexie mentale est une maladie de riches, une maladie de la civilisation occidentale ? De Judith et sa passion pour la littérature, entre fuite délirante et confrontation au réel ? De ces hommes à la quarantaine bien avancée qui tournent autour d'elle sans réussir à la distraire de ses travaux ? De cette jeune fille enfin, dépourvue de nom, qui curieusement parle, argumente et défend son point de vue, celui d'une révolte dont l'extrémité mais aussi la drôlerie, fascinent ses proches, jusqu'à la paralysie ? De l'île silencieuse, vouée à l'engloutissement ? Ou de la poésie comme ce qui reste, durci et rétif, quand sont passés les conseils, les diagnostics, les commentaires mais que le désir du retour à Karp, lui, ne passe pas ? Isabelle Auricoste
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Edward Hopper Luttant Contre La Cécité

by Martin Melkonian

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 - Seule la pureté commande à l'approche picturale d'un maître. - Il n'y a pas de doute là-dessus. Nus devant ses tableaux, appréhendant chaque fois l'ensemble et les détails, le recherchant, lui, dans l'ombre découpée d'un personnage ou près d'une tache de lune. Le recherchant, l'inconnu qui s'avance vers nous, tout à son étonnement de nous donner une image incandescente. - Un permis de voir ?. - Oui. Car jusqu'alors nous demeurions à l'intérieur de la caverne américaine. - Et maintenant ? - Maintenant, nous marchons sur les ombres découpées du texte. Martin Melkonian procède par augmentations ou additions successives. Évitant le retour systématique au tableau peint par Hopper en mille neuf cent vingt-six, il cherche à donner " du corps " à une scène accidentelle et à un personnage pétrifié. À travers le processus de l'écriture par augmentations ou additions successives, le souvenir donne précisément du corps à ce qui a disparu du champ de la vision. Le tableau ne montre pas la disparition : il est structuré à partir de la disparition. À son tour, l'écriture de Martin Melkonian est structurée à partir de la disparition du tableau (du corps matériel du tableau). On assiste ici, de degré en degré, à une étonnante reconfiguration. À une vision après la vision. Un acte de voyance.
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Si Je N'Avais Pas Épousé Ton Père

by François Carré

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 Une femme s'adresse à sa fille, qui ne lui répond pas. Sa logorrhée tout d'abord incohérente s'ordonne à mesure que son interrogation compulsive se répète. Ses souvenirs s'imbriquent peu à peu comme les pièces d'un puzzle qui finira par révéler le secret que, toute sa vie, cette femme a gardé sous silence.
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Le Dernier Des Fils

by Jean Peysson

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 . les lèvres sont minces ce sont elles que le fils regarde pendant qu'elles disent nous sommes venus te chercher le fils n'est jamais allé au parloir réservé aux parents qui viennent voir leur enfant et quand il est entré il a vu le père et la soeur debout côte à côte revêtus de lourds manteaux d'hiver et les cheveux de la soeur étaient si vivants si indisciplinés qu'ils débordaient fuyaient s'échappaient de tous côtés sous la toque de fourrure noire ils le regardaient bien avant qu'il ait poussé la porte puisqu'à l'instant même où il entrait leurs yeux étaient déjà fixés sur lui comme s'ils l'avaient suivi depuis le dortoir le long des corridors glacés à travers la cour aux grands tilleuls et dans le couloir qui mène de la chapelle au parloir et à cause de leurs regards le fils a commencé à fuir mais parce que la soeur a dit son nom parce qu'elle n'est pas allée vers lui qu'elle n'a pas essayé de le retenir qu'elle s'est même agenouillée et n'a plus bougé il s'est arrêté s'est retourné et il l'a regardée à travers l'espace vaste comme un océan qui les séparait et qu'il ne pouvait traverser alors elle a fait ce que personne n'a jamais fait avec le fils elle l'a fait sans aucune peur abolissant instantanément la distance qu'il met entre lui et les choses elle l'a fait simplement elle a ouvert ses bras il s'est retrouvé contre elle elle l'a embrassé en pleurant et il a su à l'odeur qui sortait de ses cheveux à la tendresse inoubliable de son corps qu'il l'avait toujours connue et à cause de cela il l'a aimée instantanément nous sommes venus te chercher parce que tu es malheureux nous sommes ta famille est-ce que tu nous reconnais
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Chroniques Fugitives

by Fabrice Ehanno

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 « Maintenant et à chaque voyage, tu distingues un peu mieux la part du réel, tu t'en approches un peu plus de cette ligne du bout de l'horizon, ton horizon ». Il me semble un peu succinct de présenter ce recueil ambulatoire comme un puzzle éclaté d'impressions de voyage ,une quête existentielle, solitaire et fuyante le cours d'une année sans cesse prolongée . et continûment, ce personnage dérouté qui tente de saisir des fragments de monde. Pour ma part, j'ai voulu représenter, raconter le monde et ses possibles : Son étendue, sa matérialité, le passage du temps et l'invisible, l'imaginaire enfin. Cet univers aléatoire et fugitif. / F. E.
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Le Jeu De L'Oie Cendrée

by Florence Gourier

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 Pourquoi s'en tenir à une seule manière de tracer ? L'oie cendrée de Selma Lagerlöff nage à brassées profondes dans le ciel des migrations ; Jean Cortot procède « comme un contrebandier sur un chemin de crête entre peinture et écriture. » D'autres préfèrent les dés du hasard à la réduction du choix binaire. Mon jeu se joue entre ma tête qui censure au clavier, mes mains qui improvisent à l'atelier - alliant peinture et sculpture - et les messages que cette démarche louvoyante laisse passer. Le décryptage m'aura permis de vérifier inconsciencieusement les oeuvres vives des bâtiments sur lesquelles j'étais embarquée. Si Le Pays Bleu - premier livre que j'ai lu - poursuit son superbe voyage, certaines impostures qui grevaient les suivants ont valsé par-dessus bord. Ainsi délestée, l'oie a des chances de moins ramer pour parcourir les cases qu'il lui reste. Les meilleures sont-elles à venir ? F.G. 2 février 2010 Née à Paris en 1947, Florence Gourier a voyagé de 1967 à 1987 et depuis navigue entre La Rochelle et Paris.
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Mon Annnée Montessori : Grande Section

by Marcel Caroline

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Ali Et Ramazan

by Perihan Magden

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