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La Rairie Dans Tout Son Etat

by Luneau Michel

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 La retraite venue, poignait le temps de mon indépendance. J'avais beau me traiter de fou, je savais que je ne faisais que reculer l'échéance. L'inéluctable s'est produit ce matin-là, quand j'ai posté ma lettre pour le Premier Ministre et ma demande d'admission à l'ONU. Car c'est bien d'un Etat qu'il s'agit. Il est assurément le plus petit au monde. Je n'en tire ni gloire, ni déshonneur. Je conçois que mes propos surprennent, choquent et, pour certains, passent l'entendement. Est-ce une blague ? Non sire, c'est une sécession... La Rairie dans tout son Etat expose les raisons, détaille chacun des motifs qui ont conduit Michel Luneau à décider de son indépendance. Le livre retrace l'âpreté de ce combat sans adversaire qu'il a mené sans jamais se décourager devant les récurrentes dérobades des représentants de la France.
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Barnum Des Ombres

by Caligaris Nicole

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 Nous étions entre quatre parois de verre. Au-dessus de nous, le plafond disparaissait dans l'ombre. nous fûmes quelques secondes le souffle coupé par la nuit subite, sans nous voir, simplement silhouettes, simplement sombres, les uns saisis à côté des autres, bouclés dans cet orly éteint, hors public, transparent comme un bloc de laboratoire. nous étions seuls. nous appelâmes, pieds et poings contre les cloisons, hurlements. nous appelâmes de longues minutes. Puis nous nous assîmes en silence. il fallait attendre. dans le noir relatif s'éleva la voix douce du petit russe qui prononça comme on songe, lentement, pour soi-même : " est-ce qu'il vous est déjà arrivé d'avoir le sentiment d'être sur le point de devenir fou ? ".
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Amours Posthumes

by Sandrine Soimaud

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 Deux solitudes se rejoignent : celle d'un vieil homme desséché, acariâtre et amer, celle d'un jeune garçon renfermé, jamais reconnu par ses parents. Le vieil homme, endeuillé, découvre l'affection, et ce sentiment inonde jusqu'à son passé, lui permettant de réécrire sa vie de couple, éclairée par une tendresse qu'il s'était toujours interdite. Pour l'enfant solitaire, cette rencontre représente le premier témoignage de respect et de reconnaissance qui l'autorise à se construire enfin. Leurs deux voix n'en forment alors plus qu'une, réconciliée et apaisée. Une histoire d'amours posthumes, l'amour réinventé que le vieil homme portait à Denise, son épouse, et celui qui le lie désormais, à travers l'enfant, à tous ceux qui ont peuplé son existence.
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L'Homme De Mes Reves - Ou Les Mille Travaux De Barnabe Le Sage Devenu Barnabe Le Begue Suite A Une T

by Rosenthal Olivia

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 Barnabé, collectionneur invétéré de plantes, se promène dans l'existence avec une insouciance certaine, dans un bonheur vague et constant, jusqu'au jour oú il comprend - à l'occasion d'événements qu'il serait ici inutile de rapporter - que le bonheur dont il jouit est le fruit d'une terrible illusion. Il n'a alors d'autre solution que de partir pour tenter de recommencer ailleurs ce qu'il n'a pas bien su faire ici.
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Les Vies De Luka

by Arnaud Cathrine

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 Mon nom est Luka, je suis née à Liverpool et je veux partir. J'ai dix-sept ans. On voit, par transparence, courir sur mes bras des veines aussi déplaisantes au regard que de petits asticots. L'oncle Neal dit souvent que j'ai un teint de morte. Je me suis faite à l'idée. Ou peut-être m'en suis-je seulement persuadée pour vivre tranquille Ce qui n'existe pas.
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Garder

by Luthaud Anne

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 Histoire d'histoires, des histoires qui s'entremêlent comme les pensées de Pierre, le gardien, qui se croisent, se chevauchent jusqu'à se confondre en un jeu de marabout-de-ficelle menant les personnages d'une mer indéterminée et fondatrice à la précision exaspérante de l'Asie.
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Tous Les Hommes

by Lindecker Jacques

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 Mon père la fouettait, chaque jour, jusqu'au sang, pas jusqu'au sang chaque jour puisqu'il fallait tout de même : qu'elle lui lave son linge, qu'elle lui fasse à manger, qu'elle lui cire ses pompes, qu'elle lui borde ses draps, qu'elle lui reprise ses chaussettes, qu'elle lui soit offerte, et qu'enfin elle accouche un jour ou l'autre de la prochaine main de mon père, moi.
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Fumer De L'Argent Rend Pauvre

by Remi Mailngrey

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 Ceci est un journal intime dessiné. Je l'ai écrit quand tout le monde dormait, je l'ai dessiné quand personne ne me regardait et j'y raconte la vérité qui m'arrange. Après ça je m'étonne que les libraires ne sachent pas sur quelle étagère le ranger.
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Le Berceau Du Monde. Orient-Opera

by Fady Stephan

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 " Quand de nouvelles senteurs dans Beyrouth me prévenaient de l'approche de l'été, j'étais impatient de monter à Deir-el-Kamar, là où le ciel était toujours pur, les arbres chargés de cigales, la terre riante dans sa barbe d'insectes. Enfant, j'étais loin de me douter que mon petit pays caché derrière un éventail de collines recelait tant de merveilleux. J'en pris conscience quand une dame m'offrit une gravure détaillée de ses paysages. C'était une vieille eau-forte qui envoûta notre maison. De fines lignes tracées à la pointe d'acier paraissaient avoir communiqué quelque alchimie secrète à un papier jauni par le temps. Elle avait été dessinée au XIXe siècle par un voyageur anglais depuis la terrasse de mes aïeux architectes à Deir-el Kamar, face au palais de Beiteddine, ce palais féerique et enchanteur accroché aux parois du roc. " Cet ouvrage est une invitation au voyage au coeur de ce berceau du monde dont parlait Gérard de Nerval. C'est aussi un regard sur l'Histoire du Liban à travers les textes, les récits, les itinéraires de ceux qui le sillonnèrent et qui contribuèrent au XIXe siècle à en faire la terre d'asile des Romantiques. Fady Stephan nous entraîne dans une épopée poétique et polyphonique où opère cette magie de l'Orient qui plus tard fascinera également les Surréalistes.
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Poemes En Eau Froide Avec Saisissement Des Chairs

by Lafargue Pierre

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 Ces Poèmes en eau froide avec saisissement des chairs ont surgi entre 1990 et 1999. Comme on écarte par le poing ce qui objecte à ce qui s'impose. S'il avait fallu composer un tel recueil, le mensonge y aurait travaillé ; avec la composition, on a écarté l'imposture. Les pages se succèdent ici selon un ordre auquel le hasard a donné ses fossettes. Un autre vaudra mieux et moins. Chaque poème est un livre, pourvu qu'il vaille. Le lecteur a donc entre les mains une espèce de bibliothèque. Qu'il la range comme il voudra, nous n'irons pas y voir. La poésie, debout sur ses pinacles, règne. S'affronte à des feux qui la cuisent et qu'elle brûle. Elle est ce qui reste quand tout croit demeurer. Elle daigne peu. Si elle octroie, elle refuse davantage. Son empire est absolu pour ceux qui reconnaissent l'excellence de sa loi et sa parfaite raison. Qui se soumettent à la puissance sans recours. Ceux-là, avec celle qui sait, apprennent. Ils sont en travail comme une femme et l'on ferme la porte. P. L.
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Le Caravage, Peintre

by Walter Guy

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 L'histoire d'un peintre qui n'est ni livre d'art, ni biographie, ni essai, mais un roman, le roman des émotions d'un homme, des tourments picturaux d'un créateur, un roman des sens, de la sensibilité et de la sensualité. Un texte libre comme l'a été la vie de Michelangelo Merisi, adulé des princes comme de la papauté, né en 1571 à Caravaggio en Lombardie et qui connaîtra le succès sous le nom de son village natal : Le Caravage. "On dit qu'occupé par ma peinture, je n'ai pas abandonné mes inclinations troubles, qu'après avoir peint plusieurs heures dans la journée, je rôde par la ville l'épée au flanc, prêt à montrer que je me soucie de tout autre chose que de mon art. J'ai peint que la peinture n'était pas le devant des choses, il fallait bien que je rôde. Il fallait bien que je prenne peur, que je m'approche et que j'aille de l'autre côté."
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De Beaux Restes

by Adam Philippe

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 Vous êtes célibataire. Cette chance vous laisse un peu trop de temps libre. Vous êtes lucide. A votre âge, vous ne pouvez plus vous cacher qu'il y a en vous des richesses, des trésors qui mériteraient d'être partagés. Vous décidez donc de vous inscrire à un club de danse. Tous les dimanches, vous apprenez le tango. Vous donnez le meilleur de vous-même et devenez très vite indispensable. Vous êtes beau. Vous êtes génial. Mais, comme trop souvent, vous êtes aussi le seul à l'avoir remarqué. C'est vraiment dommage, soupire à juste titre votre ami Brossmann. On vous néglige. On vous tient pour rien. Quel gâchis, ajoute-t-il, et puisque vous méritez mieux, le moment est venu d'y mettre bon ordre.
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Zoon

by Cueff Alain

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 Vivant. C'est ce que zôon veut dire. Dans une langue oubliée au milieu de la nôtre, c'est ce que zôon veut encore dire. Vivant : animal. Animal, par opposition aux plantes et, quand il parle, par opposition aux morts. Les morts le prennent pour un fou mais se taisent quand il continue de parler, toujours, vivant ailleurs, plus loin.
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Le Nécrophile

by Gabrielle Wittkop

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 Antiquaire à paris, lucien n. Est amateur de netsuke japonais, ces statuettes burlesques mettant en scène de vigoureux ébats avec des morts. lui aussi aime posséder les cadavres arrachés à leur sépulture. dans un journal intime, ce collectionneur macabre distille l'histoire secrète de ses amours nécrophiles. jeunes ou vieux, hommes ou femmes, chaque trépassé est l'objet d'une minutieuse ferveur érotique. au fil des pages, l'inquiétant esthète remonte à l'origine de cette jouissance des corps au sexe glacé, à la chair bleue, au parfum de bombyx, oú s'épanche sa profonde solitude. La langue de gabrielle wittkop, froidement sensuelle et débarrassée de toute tentation morale, offre le portrait d'un amoureux sans pareil.
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Le Sommeil De La Raison

by Gabrielle Wittkop

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 Le sommeil de la raison engendre des monstres. C'est le titre d'une célèbre gravure de Goya, représentant un homme endormi, cerné de créatures cauchemardesques. Le peintre espagnol précisa que " la fantaisie, sans la raison, produit des monstruosités ; unies, elles enfantent les vrais artistes et créent des merveilles ". S'il est un écrivain contemporain digne de ce commentaire, c'est bien Gabrielle Wittkop. L'auteur du Nécrophile inscrit son oeuvre contre toute forme de censure, fustigeant l'obscurantisme des cléricaux qu'ils soient laïcs ou religieux, une rouvre souverainement à contre-courant des bimbeloteries dévotes d'aujourd'hui. Le Sommeil de la raison regroupe six récits cruels et suprêmement raffinés, qui projettent le lecteur en des temps et des lieux surréels. La majestueuse beauté formelle de ce recueil, où l'écriture est à la fois soyeuse et traversée d'austères fulgurances, consacre - dans son isolement aristocratique - la singularité radicale d'un écrivain hors du commun.
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Ruines-De-Rome

by Pierre Senges

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 Lierre, ancolie, barbe-de-bouc, ail musqué, cheveu-de-Vénus, renoncule en faux, herbe-au-bitume sont, tout à la fois, le décor, les personnages principaux et les insidieux narrateurs de Ruines-de-Rome, roman d'une sédition botanique. Un employé du cadastre, qu'une retraite sans flambeaux menace, met sa misanthropie ordinaire au service des plus noires prophéties : Du jardinage considéré comme un des beaux-arts de l'Apocalypse. Feignant de cultiver son petit lopin de terre, ce paysan amateur et saboteur authentique couvre la ville de fleurs et d'arbrisseaux décoratifs. Et nul ne devine, derrière l'inoffensif passe-temps, un travail de sape qui dévaste les murs, soulève le goudron et fait retourner l'urbaine civilisation à ses friches premières. Semant sa mauvaise graine, il s'arme de patience et d'herbes folles. Il use du moindre prétexte végétal pour satisfaire ses cruautés drolatiques et laisser libre cours au chiendent de la rêverie, non sans nouer quelque idylle clandestine avec sa voisine de potager. Rien n'interdit de lire ce livre comme les Mémoires d'un millénariste, un traité de mutinerie sédentaire, une tragi-comédie à l'eau de rose, un herbier poétique, sinon comme un pur et simple manuel d'horticulture.
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Madras - Note Book Ramanujan

by Nonn Eric

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 Ramanujan (1887-1920). Mathématicien indien d'inde du sud, du sud de madras. ramanujan, mathématicien de génie, autodidacte ou presque, sans diplômes, sans études, sans collège. et il ira à cambridge, quelques années, des années de guerre, première, mondiale, avant de revenir mourir à madras. ramanujan, c'est l'histoire des mathématiques indiennes, et l'histoire de l'inde, celle qui commence à concevoir l'indépendance, une inde balbutiante pour lui qui est déjà si loin des castes, de l'intégrisme, de l'irrespect. Ramanujan, c'est une vie courte, fulgurante, mais un siècle après, elle n'est pas finie, pas encore. et son nom est sur toutes les lèvres indiennes, et même les ignorantes, celles des rues, des trottoirs. ramanujan, c'est aussi une des plus belles histoires d'amour que je connaisse, entre un homme et une femme. une histoire interrompue par la maladie, la mort, jeune, ces ingrédients de roman, normalement. E. n.
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Nous Nommer Serait Catastrophique

by Hary Ludovic

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 J'entrevois de cette place - la terre sauf un judas encore rescapé, les ravins qu'effondre la pelle vont sceller son emprise - des mocassins ayant parrainé ma première communion. Rendus à leurs entrailles, béants aux gros orteils, ils rebroussent le chemin ayant présidé à leur confection. Papa, du protocole, avait tout réglé, l'oratrice, pastille rouge, le tyrolien, pastille verte, et derrière, six traits parallèles, les bras préposés, les bras auxiliaires, les suppléants. Celui-là n'est plus dont la voix ici s'élève. Il eut du sentiment pour elle, et elle pour lui, mais... Elle. Insiste. Il. Hésite. Ils le font, par l'entremise d'un clavier. Peut-être les étreintes demain seront à cet avenant-là, digitales par homonymie, minutées, à distance. Elle écrit une histoire de l'applaudissement. En fait lecture à ses voisines. Se rappelle des fragments de leur histoire, sa mémoire file à deux aubes dont l'une tire en un sens et l'autre dans l'autre. Elle gagne les rochers où les vagues (la suite manque). L.H.
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Jesus Hermes Congres

by Jouannais Jean-Yves

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 "Jésus Hermès Congrès ne s'est jamais montré naïf au point de douter de ses origines stratosphériques. Majestueuse et difforme météorite, il est né en s'écrasant, comme tout caillou venu de l'espace. On est saisi à l'idée de cet impact qui eut lieu en un siècle non répertorié. La Terre fut sujette à une commotion passagère. Son crâne en combustion ayant ravagé quelque plaine cultivée, quelque cime depuis édentée. Est-il concevable que cet aérolithe ait modifié le monde ? Nous sommes sans notion de ce qu'étaient alors les steppes, et si elles existaient. Une allégresse nous prend à imaginer qu'il fut un temps où les arbres rampaient et que ce choc les fit se dresser au pourtour de la planète. Et cette lumière qui nous interdit d'en examiner la source, se peut-il qu'elle soit apparue, ou qu'elle ait subi quelque modification lorsqu'il a chu ? ".
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Crier Gare

by Gauville Herve

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 Elle fréquente les gares. Aucun train à prendre pourtant, ni voyageur à attendre. Que cherche-t-elle ? Pourquoi y retourne-t-elle inlassablement ? Quand elle néglige les gares, Nil est à la poste. Elle vend des timbres et délivre des plis recommandés. Son amie Marine, amoureuse d'un Anglais brutal, travaille derrière le guichet voisin. Peut-être n'est-elle pas si amoureuse que ça. Une troisième femme bientôt s'en mêle. Ça ne va pas trop lui réussir. C'est un homme seul, on dirait qu'il compte pour deux. Il voit double, il vit double. Au cimetière, sans y avoir été invité, le voici au milieu d'un cortège d'endeuillés. Il ne connaît pas le défunt. Connaît-il seulement son propre père ? Il rencontre Nil. Et alors, ce qu'ils pensent tous les deux, ce qu'ils disent et ce qu'ils font, faites attention, plus rien ne va de soi. Prenez garde aux paroles perdues. Pas pour tout le monde, perdues.
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80 Fleurs Des Alpes

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 Résumé : Ce miniguide présente 80 plantes des Alpes, classées en fonction de la couleur dominante de leurs fleurs. Une page est consacrée à chacune d'entre elles, avec : - un texte comportant répartition géographique, description, écologie, usages, vertus mécinales. - une fiche « technique » mentionnant taille, couleur(s) des fleurs, période de floraison, habitat(s) naturel(s), type biologique, fréquence, statut de protection - une photographie en gros plan - un dessin de la plante entière.
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Car Nul Ne Sait A L'Avance La Duree De Vie D'Un Amour

by Jacques Salomé e Lassaâd Métoui

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 Nous avons tous rêvé d'amours passionnées, durables et éternelles. Nous avons tous été porteurs d'une inspiration puissante à rencontrer celui ou celle qui saura vivifier, agrandir nos sentiments, pour les accorder aux siens et les magnifier en une fête permanente. mais nous pressentons cependant au plus profond, au plus secret de nous que les amours humaines sont vulnérables, imprévisibles et parfois périssables. au travers d'une succession de textes poétiques et de liens pleins d'humanitude, l'auteur nous invite à parcourir le cycle de l'amour, en nous décrivant les éblouissements, les élans, les découvertes de toute relation amoureuse mais aussi les souffrances, l'injustice profonde du désamour quand il traverse notre vie. Il nous invite ainsi à approfondir nos engagements. les calligraphies de lassaâd metoui sont une invitation à lier ensemble les manifestations de l'amour à la beauté d'une création sans cesse en devenir.
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Le Theoriste

by Pages Yves

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 Avec Le Théoriste, l'auteur remonte - à la première personne - le cours d'une enfance labyrinthique. Un labyrinthe très spécial, conçu à l'image du dispositif d'expérimentation animale au sein duquel le père du narrateur, directeur d'un Institut d'éthologie comparée, aurait placé son propre fils. "Aurait", puisque ce dernier, souffrant d'une amnésie partielle, s'obstine à voir dans la moindre coïncidence l'hypothétique preuve d'une manipulation précoce. La certitude d'avoir été un cobaye demeure, tout au long du livre, son idée fixe. Elle le voue à une réécriture paranoïaque de ses origines, comme si un tel miroir déformant lui permettait de s'inventer une vérité plus vraie que nature. Ce roman des sciences (trop) humaines accouchera bel et bien d'une souris de laboratoire, morte d'avoir saccagé l'enceinte où se déroulait l'expérience. A moins que cette souris n°98 ne soit une fausse piste supplémentaire... Puzzle intimiste, damier fantasmatique, échiquier politique, carte aux trésors seventies, jeu de dupe ou de patience ? Le lecteur finira par trouver l'issue in extremis, non sans devoir reparcourir à l'envers tout le dédale déjà lu.
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Promenade

by Jauffret Regis

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 La vie est une promenade, on va, on vient, on s'achemine. Les êtres se succèdent sans qu'on les reconnaisse. On les devine du bout des antennes comme des corps posés sur le tapis roulant de l'espèce. L'angoisse bat, palpite à la place du coeur. Le cerveau est une chambre de torture où on n'ose pas hurler de crainte d'exaspérer la douleur. Les décennies de l'existence s'entassent l'une sur l'autre comme des cubes. On les traverse hagard, sans éprouver à chaque instant l'émerveillement de se trouver là. Juste avant de basculer vient l'instant vers lequel sans le savoir on se dirigeait depuis l'origine. Tout s'éclaire, s'illumine, le bonheur embrase l'horizon comme une pluie de soleils. On n'a pas le temps de se dire que la promenade valait la peine malgré tout. Les lumières se sont déjà éteintes, on n'aura existé que pour cette joie immense et brève. R.J.
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