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Points De Chute

by Henri Raczymow

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 Depuis son premier livre, La Saisie, Henri Raczymow, petit fils d'émigrants juifs polonais, n'a cessé de fréquenter les confins de la mémoire : mémoire collective avec Un cri sans voix, qui évoque la période de la Seconde Guerre mondiale et la shoah. Mémoire littéraire, avec Le Paris retrouvé de Marcel Proust, Blum & Bloch, Maurice Sachs. Mémoire intime avec Quartier libre, Reliques, Eretz, récit dédié à son frère disparu. Et aujourd'hui Points de chute, dans lequel il nous donne sa géographie sentimentale : « Faire le tour de la France, ou plutôt un tour en France. Différents endroits susceptibles d'avoir accueilli mes pas un jour ou l'autre. Beaucoup de pas, donc, puisque beaucoup d'années. Un tour, mais non à proprement parler un cercle. Ce serait plutôt un colimaçon, mot enfantin que j'aime bien. Vous savez, l'escargot. Ou l'escalier. Ou le jeu de l'Oie. Le colimaçon secrète sa coquille. C'est bien cela. La coquille du livre. Son ossature, forte et fragile. Et sa tendresse, dedans, ou plutôt sa tendreté, à tout le moins, comme on le dit d'une bonne viande. Colimaçon ? A peu près, et parfois à beaucoup près. Ou plutôt, cette figure qui jadis, dans les jeux des journaux populaires, consistait à relier des points entre eux. Et cela vous dessinait un coq, une vache, un chameau. A ceci près qu'ici ces sauts de point en point, à l'arrivée, ne dessineront rien. Pas même une carte de France. Ou alors approximative, une France de l'ère secondaire tout au plus. Un livre ? Peut-être, mais sans grands contours. Un livre à ma guise. Un livre à la va comme je te pousse. Un livre en zigzags, reliant des points du temps et de l'espace. Un livre qui ressemblera à la vie, je suppose. »
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L'Enfance De Croire

by Olivier Bleys

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 " Un jour, à l'enfant que j'étais, une grande personne a parlé de Dieu. Non, plutôt : elle lui a appris à joindre les mains de façon que les doigts s'alignent bien, elle lui a désigné le crucifix au mur ou la chandelle fumant près d'une icône ; après quoi, agenouillée près de lui, comme on sort de l'écrin le bijou promis en héritage, elle lui a enseigné une prière. Je suppose à ce moment quelque solennité. Le jeu et le chantage qui font passer tant de leçons desservaient celle-ci. Mais peut-être l'adulte a-t-il baissé la voix et noué les sourcils, comme on livre un secret. Qu'est-ce qu'un secret, sinon une parole d'ordre supérieur, des mots qui ont du prix et appellent des précautions ? Telle est aussi la prière. Secret et sacré sont alliés, le Verbe abrite des sanctuaires où les bavards n'entrent pas. "
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Moïse ; Prophète Des Nostalgies

by Betty Rojtman

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 Ce que Betty Rojtman nous offre ici s'apparente davantage à une recréation lyrique du personnage biblique, qui réactualise sa présence non seulement au milieu du peuple hébreu d'aujourd'hui toujours en demande d'une terre, mais aussi en appelant chaque lecteur à réécouter en lui la voix de ce « prophète sans image ». Portées par une langue fluide et de haute tenue, ces variations autour de Moïse invitent à la méditation poétique.
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Notre-Dame Des Sept-Douleurs

by Regine Detambel

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 « Sibylle déteste l'impression de ses semelles sur le sable. Elle voudrait voler, elle voudrait vivre sur la Lune. Elle ne semble pas pouvoir s'adapter à la vie terrestre. Malingre et apeurée et défaite, et l'air toujours de s'effilocher... Sibylle agite les mains devant les yeux du jongleur. "Tu m'écoutes ? demande-t-elle. - Oui." Pourtant, la parabole ne cesse de virer au-dessus de leur tête. Les épaules comme des éoliennes. Oui, elle sait qu'il l'écoute. Elle porte de nouveau la flûte à ses lèvres. Elle joue en confiance. Elle le regarde souvent. Paul ne parle qu'à répondre. Ses yeux écoutent Sibylle tandis qu'il regarde les balles avec les mains. Il dit : "Je t'aime." Il y a plusieurs voix ensemble dans sa voix qui est très belle. Et cette voix regarde Sibylle avec tendresse. Un petit vent se fait porte-parole. "Salut, ma toute vivante !" chuchote encore Paul. Il respire tranquillement. Et quand Paul, par son sourire, a dit : " Je suis là", pour Sibylle, l'instant d'avant, pourtant si pénible, n'a plus d'importance. »
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Mémoires Des Esclavages

by Édouard Glissant

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 " S'il y a une raison de fonder un Centre national autour d'un pareil sujet, c'est-à-dire de cet esclavage-ci plus particulièrement, oui de cet esclavage-ci, africain, caraïbe, américain, transindien, européen, alors que nous savons que tous les esclavages sont également monstrueux et hors humanité, peut-être la trouvons-nous avant tout dans ceci qu'il a intéressé la plupart du monde connu à l'occident du monde, c'est-à-dire qu'il a établi un lien d'un ton nouveau entre pays et cultures, que ce lien, on a voulu le faire méconnaître, qu'il a brassé un nombre incalculable de beautés dans un nombre aussi incalculable de supplices, qu'il en est résulté la créolisation de ce grand pan du monde, créolisation aussi belle que sa démocratisation, qui a répercuté sur une partie de notre monde actuel et qui a fait que nous y sommes entrés, et qu'alors ce Centre doit être national parce que c'est là le meilleur chemin pour en démultiplier toutes les approches et toutes les résonances internationales. " Edouard Glissant Le 10 mai est devenu, en France, une journée nationale consacrée à la mémoire de la traite négrière, des esclavages et de leurs abolitions. Cette commémoration illustre la volonté partagée de compréhension, de réconciliation et d'engagement dans la lutte contre l'esclavage, qui subsiste encore dans certains pays. Poser les jalons de cette réflexion, préciser les contours du futur Centre national consacré à la traite, à l'esclavage et à ses abolitions est la mission confiée à d'Édouard Glissant et qu'il expose dans cet ouvrage. Dans la filiation de Léopold Sédar Senghor ou Aimé Césaire, l'humanisme et la poésie d'Edouard Glissant ne cèdent en rien à l'exigence de l'analyse. À travers les interrogations sur la place de cette mémoire dans l'histoire de la nation, ce sont aussi les figures emblématiques de Toussaint Louverture et de Victor Schoelcher qui sont évoquées. La conception et l'organisation de chacun des domaines d'activité du futur Centre national pour la mémoire des esclavages et de leurs abolitions sont présentées en détail dans le dernier chapitre de ce volume.
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Je Suis La Bête

by Anne Sibran

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 « Un jour, ils m'ont poussée dans un placard, puis ils ont refermé la porte. Et je ne les ai jamais revus. Ni la femme qui m'a sortie de son ventre. Ni l'homme qui me portait un peu. J'aurais dû en mourir, s'il n'y avait eu cette bête, entrée par la forêt, sous le carreau cassé. Et j'ai sucé son lait, et j'ai suivi son pas... »
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Paysage Flamand Avec Nonnes

by Liliane Wouters

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 « J'ai contemplé le réveil de la nature en bien d'autres lieux, certains admirables, en Bretagne, dans les landes couvertes de genêts, en Autriche, au milieu d'alpages où des dizaines de ruisseaux couraient sur la mousse, près des lacs italiens, quand le moindre souffle d'air apporte des parfums suaves. Mais, à chaque printemps, c'est à ceux de Giesland que je pense. Non qu'ils me semblent avoir été plus beaux mais quand je connus le premier, la guerre allait se terminer et je venais d'avoir quinze ans. Quelques mois auparavant, en 1944, début octobre, j'avais fait mon entrée à l'école normale. Les troupes alliées avaient délivré la plus grande partie de la Belgique, mes débuts à l'internat coïncidaient avec le retour de la liberté. Enfin, celle du pays. J'ignorais que la mienne serait fortement compromise, et pour longtemps... » Liliane Wouters.
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Je Parlerai De Toi À Mon Ami D'Enfance

by Jérôme D' Astier

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 " Plus tard, beaucoup plus tard, je rencontrerai un jeune homme. Il m'accueillera dans sa soupente. Nous parlerons. Je verrai sa souffrance et il me semblera la comprendre. La nuit tombera, tandis que nous parlerons, et la soupente se fera obscure. Quand nous nous tairons, je lèverai les yeux et je regarderai la fenêtre oblique, un carré de ciel percé dans la toiture, où bouge un feuillage. Ce sera l'été. Il aura pleuré dans mes bras. Les feuilles me parleront, sur le ciel à peine moins sombre qu'elles. Cette nuit-là sera une nuit d'enfance, mais vécue beaucoup plus tard. Parce qu'on n'a jamais vécu son enfance entièrement. Il en reste toujours quelques heures, quelques matins ou quelques nuits, pour l'avenir. "
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Sa Vie Africaine

by Catherine Shan

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 " a ce moment-là, sa vie a défilé une première fois devant mes yeux. qu'est-ce que j'ai compris ce jour-là ? ce que tout le monde comprend. que le temps avait défait notre intimité. mais aussi que le passé qui nous liait avait été particulier. je n'ai jamais su si elle avait songé sérieusement à refaire sa vie. ce jour-là, il m'est apparu que la part qui lui avait vraiment été donnée, c'était sa vie africaine. "
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Miss Monde

by Gérard de Cortanze

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 " Tout au long de mes livres, je suis souvent allé voir du côté de mon père, de l'aristocratie italienne et du Piémont, il fallait bien que je finisse par me pencher du côté de ma famille maternelle, de la classe ouvrière, du côté de celle que j'avais, un soir de décembre 1955, décidé d'appeler à jamais : Miss Monde. " Mais une fois mis le point final à son livre, Gérard de Cortanze demande à sa mère quelques photos de famille pour l'illustrer. Et là, en feuilletant les albums, la surprise est totale de la découverte d'une histoire familiale jusque-là insoupçonnée. Sa mère, en effet, est tout à la fois cette enfant, dont les parents, si jeunes et ignorants des lois françaises, n'ont pas déclaré la naissance ; cette petite femme de dix ans qui doit subvenir aux besoins de sa famille quand le père, maçon et accordéoniste, quitte le domicile conjugal, abandonnant sa femme et ses cinq enfants ; celle, aussi, qui découvre, lorsque l'Italie déclare la guerre à la France, qu'ils ne sont plus que des " traîtres de spaghettis "... Elle est encore cette aventurière immobile qui aurait suivi un soldat américain aux États-Unis... si elle n'avait reçu son visa trois ans trop tard, le jour même de son mariage avec René de Cortanze... En relatant l'histoire attachante d'une femme à la fois banale et exceptionnelle, Gérard de Cortanze s'interroge aussi sur les secrets de famille, les non-dits et le rôle de la photographie dans l'élaboration de la mémoire familiale.
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Géographie Des Origines

by Annie Cohen

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 je fuis encore devant ces histoires de racines ! ce qui importe, c'est la plante qu'on devient ! oui, j'ai tiré un trait sur une histoire somme toute banale pour la juive que je suis. je renoue avec un passé ancestral. ce n'était pas le premier exode, ni peut-être le dernier. nous arrivions en france, en 1962 comme de nombreux français d'algérie. je me souviens avec force des escaliers mécaniques d'orly. paris allait bercer mon coeur, rassasier mon corps troué. j'allais apprendre à oublier l'exubérance, opter corps et âme pour les couleurs d'ombre, sans excès, stables qui, unifiant le paysage, pansaient toutes les blessures, les accidents. marcher dans des allées bien dessinées, se conformer au décor mis en place de longue date, épouser les monuments. le paysage nous clouait le bec. l'harmonie générale convenait à merveille aux exilés de la terre. la passion d'un piéton purifie la nuit de tous les cauchemars. son ombre se profile sur les murs de la ville. l'histoire parle avec émotion au promeneur solitaire. j'aimais paris comme on aime sa chance. "
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Le Secret Du Peintre Ostende

by Vigier A-C.

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 " Cela commença ainsi le lendemain matin, le jour clair venait de s'annoncer et il me semble aujourd'hui que rien n'aurait pu se produire d'une autre façon. Des pieds et des mains fébriles poussaient mon sommeil vers l'extérieur, ils le déformaient sans cesse comme un ventre de femme enceinte et je fus soulagée d'ouvrir les yeux. Je ne compris pas tout de suite que c'était à cause de la détonation, il me fallut d'abord entendre les suivantes. Je crus crier le nom d'Ostende en repoussant les draps dans l'air gelé mais je le chuchotai seulement, l'effort de respirer capturait toutes mes forces. Il était embusqué derrière la fenêtre du couloir et il fermait les yeux quand il tirait, le canon de son fusil se relevait alors vers le ciel et cela me soulagea. Je jetai un coup d'oeil dans la cour tout de même. Pas de sang du tout. "
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La Dure-Mère

by Annie Cohen

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 "J'ai rêvé de ces dentelles blanches et jaunes quelques mois avant le découpage, sur le haut de mon crâne, d'un dessin dentelé, nécessaire à l'évacuation d'un hématome qui aurait pu avoir ma peau. Tête décapitée. Que m'est-il arrivé ? Que reste t-il de ma dure-mère ? " Un accident vasculaire cérébral, ça peut arriver à n'importe qui, d'un coup. Comme un grand trou noir. Une atteinte vive à la plus résistante et la plus externe des trois méninges. L'écrivain ressent alors le besoin impérieux de reprendre son histoire au moment où elle est sortie de sa conscience, là où tout a failli basculer dans l'aphasie, la paralysie, la mort. Quelque chose en elle cherche à se reconstruire. Les souvenirs affleurent, d'autres s'abîment, les visages et les lieux redessinent une vie nouvelle. Chaque jour, un pas, un geste, une chose infime. Former des mots les uns sur les autres, pour le seul plaisir et sans autre exigence que celle de dérouler un fil. Se jeter dans l'écriture comme on se jette à l'eau pour renouer avec le cours de la vie, et renaître à soi-même.
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Le Poisson Dans L'Arbre

by Florence Delaporte

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 " Une anguille dans tous les filets, Valentine est insaisissable. Elle n'a pas de poil, d'écaille ni de plume encore, c'est pour cela qu'elle vole comme un poisson entre les branches du noyer de la cour de l'école. " Valentine grandit seule au milieu d'une fratrie disloquée. Avec son amie Hélène, elles vont suivre des chemins parallèles en quête d'absolu jusqu'à ce qu'Hélène rencontre la drogue et Valentine le plaisir que lui donnent malgré eux les garçons. Entre l'indifférence d'une mère, la violence d'un père qui noie dans l'alcool sa détestation d'un monde où il n'a plus sa place, ce sont les cahots d'une enfance meurtrie, riche aussi de ce qu'elle explore : la ville, la foi, les corps. Rien ne commence dans l'enfance, même si l'on se berce de premières fois. Tout a déjà pris racine avant, sans qu'on s'en aperçoive. Rien ne finit jamais non plus, puisque l'enfant que Valentine a été s'adresse encore avec confiance à l'adulte qu'elle est devenue... C'est ainsi que l'écrivain répond à la petite fille restée enfouie au plus profond de son être, et veille sur elle.
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Jean Paulhan ; Le Clair Et L'Obscur

by Collectif

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 Voici plus de trente ans que Jean Paulhan est mort et que le nombre de ses écrits ne cesse de grandir. On a rassemblé des chroniques, des "traités", des carnets, des fragments autobiographiques ; et chaque année qui passe fait un peu moins incomplète son immense correspondance. Face à tant d'écrits nouveaux et d'informations inédites, il était temps d'essayer de faire le point, et d'interroger sur de nouveaux frais l'oeuvre encore méconnue d'une figure illustre et secrète. Car ce subtil (à qui l'on a parfois reproché trop de subtilité mais qui sut, après Munich ou aux jours sombres de l'Occupation, faire les choix simples que les temps exigeaient) ne s'est pas contenté d'être, un demi-siècle durant, au centre de la vie littéraire et intellectuelle française, d'éclairer la voie du jeune Éluard ou celle de Joë Bousquet, d'être le "grand juge" de Michaux, d'aider Ponge à accoucher du Parti pris des choses, de favoriser l'essor de Blanchot, ou encore de saluer le génie de Braque ou de Dubuffet. Il a également donné (avec le Guerrier Appliqué, les Progrès en Amour assez lents ou Les Fleurs de Tarbes) quelques récits et essais parmi les plus singuliers de ce siècle : avec une précision incisive et joueuse, ennemie de tout pédantisme, il y invite son lecteur à considérer quelques-uns des paradoxes auxquels notre modernité littéraire, politique, picturale, continue de se heurter, et que les actes de ce colloque - le premier qui ait été consacré à Paulhan depuis 1973 - voudraient essayer d'éclairer, à l'aide de contributions venues de plusieurs disciplines et d'horizons intellectuels très divers. Le présent volume porte le numéro 9 bis de la "Série Jean Paulhan ".
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Le Pied De Mon Pere

by Zoé Valdés

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 " Alma Desamparada songea à son père. Pourquoi était-il allé fourrer sa queue dans la chatte de sa mère ? Pourquoi avoir craché sa sauce dedans ? Pourquoi sa mère avait-elle ouvert les jambes ? Pour l'avoir, elle ? Mettre au monde une crève-la-faim ? [...] Plus d'une fois on lui avait présenté tel ou tel type comme étant son père. - Voilà ton père, ton foutu père, lui avait dit sa mère le jour de ses six ans, alors que son parrain débarquait avec un gâteau trop sucré. Alma aurait donné n'importe quoi à présent pour une miette d'un gâteau pareil, même rance. Un sirop fruité imaginaire coula dans ses veines fragiles. Il avait été question si souvent de l'identité véritable de ce maudit père. Le coup des poubelles ou du panier abandonné devant la porte, elle n'y croyait plus. Si le type du gâteau était son père, elle s'en foutait purement et simplement. "
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La Ceinture

by Ahmed Abodehman

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 " nous sommes, à ma connaissance, la seule tribu au monde qui descende du ciel. Nous vivons dans une région montagneuse, et le ciel fait partie des montagnes. chez nous, la pluie ne tombe pas, elle monte [. ]. ma mère m'a raconté qu'à ses origines notre village était une chanson, qu'il était unique comme le soleil et la lune. les mots auxquels les gens donnent une dimension poétique s'envolent tels des papillons ; certains, plus colorés et plus beaux, le font avec plus de légèreté. Et comme notre village est sûrement le plus proche du ciel, ces mots poétiques y trouvent le meilleur endroit pour se montrer et illuminer la terre. "nous sommes tous des poètes, disait ma mère, les arbres, les plantes, les fleurs, les rochers, l'eau. si tu écoutes bien les choses, tu peux les entendre chanter. " ".
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Cosmos ; Du Romantisme A L'Avant-Garde

by Collectif

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 DE HUMBOLDT A HUBBLE : de Humboldt qui, en publiant son célèbre Cosmos, est le premier à boucler la planète mais le dernier aussi des grands encyclopédistes incarnant le rêve d'un savoir total - à Hubble qui, en cette fin de siècle, ouvre à l'oeil humain les espaces galactiques les plus étonnants. En quoi ces voyages, ces découvertes, du début du Romantisme à la fin des avant-gardes, ont-ils façonné la sensibilité moderne ? Le paysage accède au rang d'art majeur, en même temps que le pressentiment du Sublime se substitue à l'ancienne théorie du Beau. L'Amérique sera, non par hasard mais par destination, le lieu élu de ce bouleversement. C'est sous l'influence de Humboldt que les premiers grands paysagistes américains, Cole, Moran, Church, mais aussi le photographe Muybridge, développent relevés topographiques et scientifiques autant que nouveau frisson esthétique, découvrant les horizons d'une terre qui s'offre à eux comme Terre promise : si le Vieux Monde est le monde de la chute et de la corruption, le monde nouveau est en effet celui du nouveau jardin d'Eden. Cet aspect apocalyptique, tous les mouvements modernes, du futurisme italien au suprématisme russe, l'illustreront. Balla transcrit les révolutions de Mercure et s'est construit une lunette avec laquelle observer le ciel. Kupka, Brancusi, Delaunay participent de cette exaltation. Masson, Miro, Picasso, Calder, continuent, dans les années 30, cette poétique des corps mobiles dans l'espace, donnant à leurs oeuvres diverses le terme unique de " Constellations ". Klein dans les années 50, sera leur successeur, qui, dans ses " Cosmologies ", prolonge ces rêveries. Surtout, un monde libéré de la gravité est la nouvelle saisissante de ce Cosmos. La peinture, dès 1910, ignorera, dans l'abstraction de Kandinsky mais aussi chez Malevitch et Lissitzky, les notions de haut et de bas. Et l'île volante de Laputa imaginée par Swift trouvera sa réalisation dans les villes flottantes rêvées par des artistes comme Malevitch dans ses planites et ses architectones, par, Kroutikov dans ses villes suspendues dans l'espace. De nos jours, la rêverie cosmologique qui se fait insistante ou nostalgique chez Kiefer, Celmins ou Ruff, devient en revanche autodérision chez beaucoup de contemporains, avec lesquels se conclut cet ouvrage dédié à la naissance du troisième millénaire. J.C.
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L'Age De La Lecture

by Jean-Louis Baudry

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 " A l'enfant, voué par sa nature et quelquefois par les conditions de sa vie à la solitude, est accordé un don inattendu, une grâce qu'il n'a plus à espérer des autres parce qu'un langage autre, un langage venu des autres, s'est incarné dans sa propre voix. La lecture muette, riche de tant de mots qui ne sont pas les siens, a transformé sa solitude. Celle-ci n'est plus un asile, un refuge contre un sort contraire ; elle est un jardin où l'on peut disposer de biens offerts à profusion ; elle devient le lieu qui, à l'image de ce qu'il y a de plus terrestre dans le paradis, ne présente pas seulement des objets à des désirs existants, mais en invente d'autres, crée avec les objets qui transitent dans les mots des désirs à leur mesure. ".
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Mille Eaux

by Emile Ollivier

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 " Ma ville rongée par la mer ! Je la connais rue par rue, quartier par quartier, je connais ses différences, la différence des visages et des âmes. J'ai un sentiment d'amour, de piété filiale envers cette ville, un sentiment de solidarité avec les êtres. Cortège de paumés : filles de joie sans joie, fantômes errants d'insomnie, vagabonds englués dans les bas-fonds du rêve. J'aime cette ville, labyrinthe où résonne, jusque dans la blancheur blême du petit matin, l'écho de la voix éraillée de Lumane Casimir. Dès qu'elle commençait à chanter de sa voix de braise, elle incendiait le monde de la meringue. Suis-je en train d'inventer ces images que je lâche au fur et à mesure comme des flatulences de petit mil ? Ethnologue de moi-même, je suis parti à la recherche d'images fondatrices, taraudé par le désir lancinant de comprendre cette vie que je vivais. Je la découvre à la fois unique et multiple, folle et terriblement rationnelle, souffrante et joyeuse. Je le sais, ma ville ne me lâchera pas. Où que j'aille, je me retrouve je ne sais trop comment dans ma ville. Je la vois au loin toutes les nuits ; je la reconnais à cette odeur de varech, à ses rues grouillantes, je la reconnais à ses villas luxueuses perchées à flanc de montagne, à ses taudis qui se bousculent en dévalant la pente du Bel-Air. Je la reconnais à cette meute de chiens insomniaques qui m'accompagne, moi l'enfant aux pieds poudrés. "
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Le Cygne Noir

by Jerome Charyn

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 Délogé des jupes de sa mère, la belle ténébreuse de Biélorussie, et de son rôle de " bébé " par l'arrivée de Marvin, son puîné, Jérôme fuit l'école où ses grandes oreilles lui attirent moqueries et brimades. Il se perd dans le Bronx Ouest, lieu de sa petite enfance, et se choisit une famille hors norme. Ce sont d'abord trois rats de cave, la trentaine, loufoques et philosophes, toqués d'Hollywood, gérants du Louxor, le vieux cinéma défraîchi où Jérôme passe ses après-midi fugueurs. Puis c'est le Roi Farouk, parrain d'opérette, qui règne sur le commerce de soda-céleri, et son lieutenant Tyrone, le grand Black au coeur tendre. C'est aussi Stanislaus, l'avocat de la pègre, le père d'élection, l'éminence grise du Cygne Noir, un cabaret bien malfamé où Faigele, " la plus belle des excroupières du Bronx ", reprend du service. Comme dans " La belle ténébreuse de Biélorussie ", premier volet de ces chroniques d'enfance, on retrouve l'univers glauque et extravagant qui fait le charme fou de Marylin la Dingue et de Zyeux bleus. On s'aperçoit que bébé Jérôme est sans doute le personnage le plus romanesque de l'oeuvre de Charyn.
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Les Cahiers De La Mediologie N°15

by Collectifs Gallimard

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 Mediologie, n. F. (1979, de medium) : examen raisonné des interactions unissant techniques de transmission et transport, productions symboliques et pratiques sociales. Bicyclette, n. f. (1880, de bicycle) : appareil de locomotion se déplaçant en équilibre à l'intersection des systèmes techniques (la roue, la chaîne, le pneu, l'alliage. ), symboliques (la liberté, l'enfance, l'effort, le temps. ) et sociaux (le sport, le travail, le tourisme, la poste, l'urbanisme. ).
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Bésame Mucho

by Annie Cohen

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 J'ai toujours aimé ces musiques de bal musette et de troisième âge que l'on entend les soirs de 14 juillet sur les places des villes et des villages de France. En Algérie aussi, ce soir-là, des jupes et des jupons tournaient à l'endroit, à l'envers. Rien ne me rappelle autant ma mère que ces tangos de merde et ces paso doble stupides qu'elle dansait dans sa tête plus que dans son corps et qui lui déchiraient le coeur, je le sentais bien, pour des raisons mystérieuses et secrètes. Musique douloureuse d'une Espagne perdue, Viva Espagna, ou d'une passion perdue, Ya no se porque te quiero. On avait dansé elle et moi, une fois, sur le tapis de la salle à manger, un tango. C'est moi qui la guidais, fermement. Personne ne nous gênait, ni les enfants ni les petits-enfants. Elle suivait avec souplesse, pas du tout étonnée, sans avoir combien ces quelques pas dans mes bras allaient torturer ma mémoire. On aurait dû passer sa vie à danser, à écouter des tangos. Apprendre à mourir, Bésame, apprendre à vivre, Bésame mucho.
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Dès Les Premiers Jours De L'Automne

by Emile Copfermann

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 " A six heures du matin, on a cogné vivement à la porte : " Ouvrez ! Police ! " Dans le dossier consacré à la rafle du Vel'd'Hiv qui paraît aujourd'hui dans le journal auquel il collabore, Lucien, mon frère aîné, relate l'arrestation de nos parents. Il m'avait téléphoné de province peu de temps auparavant : " Possèdes-tu la photo où nous sommes tous les trois ? J'ai oublié la mienne à Paris. " Je la connais, nous nous tenons, mes deux frères et moi, par la main, elle a été prise par notre père. Mais non, je ne l'ai pas, je ne l'ai jamais eue. Sur la seule dont je dispose, celle du mariage de nos parents, notre mère avec un bouquet de roses artificielles, notre père avec des gants blancs se tiennent debout devant une tenture, dans la pose théâtrale que les photographes d'art imposaient autrefois à leurs clients. Moins ridicule que je ne le craignais, le portrait couleur sépia illustre l'article dont la lecture m'est un choc. Lucien, pour la première fois, parle de ce que nous avons tu pendant cinquante ans. Je peux enfin confronter nos souvenirs. Tout ne concorde pas. Sa mémoire est plus précise que la mienne et, surtout, il était présent quand nos parents ont été arrêtés, le 24 septembre 1942. Ils se sont endimanchés pour partir de chez nous : notre mère portait un tailleur discret, notre père le meilleur de ses costumes usagés à chevrons...
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