Também Isto Passará eBook

«Uma Françoise Sagan contemporânea com a espontaneidade amarga e doce de Woody Allen.»
The Bookseller

«Também Isto Passará descreve o luto, mas aquilo que, do meu ponto de vista, torna este livro diferente e o destaca de outros romances é que o luto não resulta da perda de um amante, companheiro ou marido, mas da perda da mãe.»
La Vanguardia

«Um romance cujo tom ligeiro não passa de um hábil artifício literário para abordar todos os anseios humanos com desenvoltura mas simultaneamente profundidade e intensidade emocional.»
El Cultural

«Repleto de uma sabedoria subtil, de uma dose certa de humor misturado com ternura e, acima de tudo, é o primeiro retrato inteligente e imparcial de uma geração que até agora ainda não tinha encontrado a sua voz literária.»
Harper’s Bazaar

Por alguma estranha razão, nunca pensei que chegasse aos quarenta anos. Aos vinte, imaginava-me com trinta, vivendo com o amor da minha vida e uns quantos filhos. E aos sessenta, fazendo tartes de maçã para os meus netos, eu que nem um ovo sei estrelar, mas aprenderia. E aos oitenta, como uma velha decrépita, a beber whisky com as minhas amigas. Mas nunca me imaginei com quarenta anos e tão-pouco com cinquenta. E, todavia, aqui estou. No funeral da minha mãe e, ainda por cima, com quarenta anos. Não sei muito bem como cheguei aqui nem como cheguei a esta vila, que, de repente, me dá uma vontade terrível de vomitar. E creio que nunca na minha vida me vesti tão mal. Ao chegar a casa, vou queimar a roupa toda que pus hoje, está impregnada de cansaço e tristeza, é irrecuperável. Quase todos os meus amigos vieram e alguns dos amigos dela e ainda alguns que nunca foram amigos de ninguém. Está aqui muita gente e falta gente. No fim, a doença que barbaramente a destronou e destroçou sem piedade o seu reino levou-a a lixar-nos bastante a todos e isso, naturalmente, paga-se caro na hora do funeral. Por um lado, tu, a morta, lixaste-os bastante e, por outro lado, por mim, a filha, ninguém morre de amores. A culpa é tua, mamã, claro que é. Foste depositando, pouco a pouco e sem te dares conta, toda a responsabilidade pela tua felicidade decadente sobre os meus ombros. E o fardo era pesado, pesado mesmo quando me encontrava longe, mesmo quando comecei a compreender e a aceitar aquilo que se passava, mesmo quando me afastei um pouco de ti ao ver que, se não o fizesse, não serias a única a morrer debaixo dos teus escombros. Mas creio que me amavas, não muito nem pouco, amavas-me simplesmente. Sempre pensei que aqueles que dizem «amo-te muito» na verdade amam-nos pouco ou talvez acrescentem o «muito», que neste caso significa «pouco», por timidez ou por receio da contundência do «amo-te», que é a única forma verdadeira de dizer «amo-te». O «muito» faz com que o «amo-te» se transforme em algo de apropriado para todas as ocasiões, quando, na realidade, quase nunca o é. «Amo-te», a palavra mágica que nos pode converter num cão, num deus, num louco, numa sombra. Além disso, muitos dos teus amigos eram de esquerda, hoje creio que já não se chamam assim ou que já não existem. Não acreditavam em Deus nem na vida após a morte. Recordo-me de quando estava na moda não acreditar em Deus.